A l’école, les enseignants se plaignaient de lui, les parents des autres enfants aussi, et la solution avait été trouvée rapidement : soit on l’excluait, soit on le médicamentait. Les parents avaient choisi les médicaments et il était maintenant sous méthylphénidate ; au moins, on était sûr qu’il arrêterait de bouger. 10 % des parents de la population de ce pays « civilisé » avaient opté pour la même solution. Sans doute les enfants grossissaient-ils – un inoffensif dégât collatéral – mais l’hyperactivité était désormais maîtrisée, ou presque. Des statistiques confidentielles soulignaient que le pourcentage d’enfants traités pour hyperactivité augmentait chaque année et qu’il pourrait dépasser les 20 % dans les cinq années à venir, mais le  ministère de la santé ne semblait pas s’inquiéter. D'ailleurs, ses liens plus qu’incestueux avec les laboratoires pharmaceutiques  laissait présager le pire.

L’enfance était désormais sous contrôle et le pays sous l’anesthésie du « modèle consommatoire ». Dans dix ans, les gouvernants et leurs mentors pourraient passer à l’étape suivante…

PS : texte écrit à partir de cet article « l’hyper action, un phénomène de classe »

Au moment où le prêtre terminait son oraison,  la chapelle du Saint Suaire s'effondra en tuant  les 20 fidèles réunis. Seul un chien en réchappa. Pourquoi Dieu le sauva-t-il ?  Réaction d’autant plus incompréhensible que  ce chien - prénommé NON -  avait pour maître Gérard, l’être le plus athée du village. Mais pouvait-on faire un procès à Dieu ?

Elle faisait partie de l’ANF - L’association d’entraide de la Noblesse Française – non parce qu’elle était noble, mais parce qu’elle avait toujours rêvé de l’être. Côtoyer la fine fleur de la noblesse lui donnait déjà le verni, après, restait la particule, mais il suffisait juste de croire au Père Noël…

Elle avait acheté des chocolats chez ce pâtissier, juste à cause de son nom qu’elle trouvait plutôt amusant. Ce n’était pas tous les jours que des chocolats étaient emballés dans une boîte où l’on pouvait lire en lettres dorées : « pâtisserie Couillard ». Elle s’était dit qu’avec un nom pareil, elle aurait utilisé le slogan suivant : « Couillard, le chocolat qui en a ! »

Elle se prenait pour la messagère de la vierge. Au début les gens en riaient, mais depuis qu’elle avait fait construire sa croix lumineuse de quatre mètres de haut au fond de son jardin, les visages se fermaient un peu. De mini-pèlerinages s’improvisaient chaque mois. Elle les menait, habillée d’une longue robe bleue et coiffée d’un voile blanc, en  entonnant des cantiques repris par ses enfants,  rebaptisés Marie et Joseph, qui l’entouraient de gauche et de droite. Tout aurait pu continuer ainsi, mais un jour, il y eut un miracle : une auréole, une vraie, était apparue et lui avait ceint la tête pour ne plus la quitter. 

Depuis ce jour-là, le village vivait à l’heure de la Vierge. Même Gérard, le plus athée des athées du village, suivait ses prêches. La parole de la messagère de la Vierge était devenue parole d’évangile…

PS : texte écrit à partir de cet article

Quand il l’avait vue photographier sa devanture -  et ce n’était pas la première fois ! - il était sorti pour lui demander ce qu’elle voulait. La jeune femme avait répondu d’un ton léger.

-    Je photographie les couvertures des livres qui m’intéressent pour les commander sur internet*

Il avait sorti son arme, avait tiré sur elle sans sommation, et elle s'était écroulée devant la librairie. Au policier qui l’avait interrogé en soulignant la barbarie d’un tel acte, Le libraire avait répondu.

- Et elle ? Quand je pense qu'elle me fait mourir à petit feu depuis des années ! Elle n'a eu que ce qu’elle méritait.

Et le libraire a ajouté, sans que le moindre signe ne montre qu’il s’agissait d’une plaisanterie.

- Et le prochain sur la liste, c’est le Président, il paiera pour tous les autres. Une TVA à 7 % c’est la mort des libraires. Je le tuerai avant qu’il ne nous tue ! De toute façon, peut-on laisser vivre un Président qui malmène à ce point la langue française  ?

*phrase lue dans l’article « Ne tirez plus sur le libraire », dont je vous conseille la lecture ; de même que l’article «  Les livres, ma passion, ma perte ».

Si les libraires disparaissent des villes, comme aux Etats-Unis, nous en serons responsables. Apprenons à différer nos achats et  commandons à nos libraires plutôt que sur internet.

Il a été accueilli à la descente de l’avion par quatre policiers qui l’ont emmené immédiatement à l’hôpital. Il aurait pu protester mais à quoi bon ? De toute façon, il ne comprenait pas un mot de ce qu’on lui disait ; il venait du Nigéria. Dans la voiture qui faisait hurler sa sirène, il a pensé à sa mère, à ses sœurs, à son père en train de mourir et à cet argent qui lui filerait entre les doigts si on découvrait tout.

A la radiographie,  cinq capsules de 320 g de cocaïne pure à 20 %  ont été détectées dans son système digestif. Il a  dit à l’interprète  qu’il ne savait pas comment c’était arrivé là. Les policiers ont ricané. Lui en aurait pleuré.

Comment aurait-il pu leur dire que lui, cette drogue, il s’en foutait, il n’en prenait pas, ce qu’il voulait, c’était ces 1000 euros qu’on lui avait promis.

Le radar l’avait flashée à 70 km/heure ! Elle n’en croyait pas ses yeux en lisant le PV. Jamais elle n’aurait imaginé qu’elle pédalait aussi vite en allant au travail, surtout le matin, à 7 heures 15. Mais le radar était formel. Et aucun de ses courriers ne réussit à fléchir l’administration. On lui demandait de payer 90 euros : soit elle payait l’amende, soit ils doublaient la dose. Ils étaient inflexibles. Cette histoire était ridicule, comme le pays dans lequel elle vivait. On flashait des cyclistes à 70 km/heure mais on oubliait de flasher les fortunes qui s’installaient dans les paradis fiscaux…

PS :Texte inspiré par cet article. 

Le marabout, très solennel dans son boubou bleu nuit aux reflets de lune, lui avait dit : apporte-moi un cure dent, un seul, et j'extirpe tout le mal qui est en toi. Elle l'avait cru.  Sauf  qu'il ne lui avait pas extirpé que le mal...

What a wonderful world,  tous les jours il me  chantait cette chanson, sans doute parce que le monde n’était pas si « wonderful » que ça.  Il était de New York et adorait Armstrong. Dès qu’on a vécu ensemble,  je l’ai appelé Jean. En fait, il s’appelait John, mais je n’aime pas les prénoms anglais. Il ne m’en a pas voulu ou s’il m’en a voulu il ne m’en a jamais fait part et maintenant, de toute façon, il est trop tard.

What a wonderful world, je me demande s’il siffle toujours la même chanson, maintenant qu’il est là-haut ? Moi, j’aurais préféré qu’il ne fasse pas son putain de voyage, mais l’angoisse le tenaillait et il disait qu’il devait  l’anesthésier. Alors, il a  ouvert la fenêtre d’un geste brusque  et  il a disparu à tire d’ailes. Je n’ai pas eu le temps de m’agripper à lui. J’ai juste crié « Have a good trip Jean ! »,  dans le bleu de la nuit,  et j’ai sombré dans un profond sommeil