Quand Léa est rentrée de ses courses chez le charcutier, elle s’est précipitée dans le salon où son mari regardait un match de la coupe du monde de football.

• Il paraît que le charcutier regarde des films cochons.

Son mari galvanisé par le but de Mbappé lui a répondu.

• Normal pour un charcutier.
• Quoi, normal ?
• Eh bien un charcutier vend de la viande de cochon ou de porc, non ?
• Décidément rien ne t’intéresse à part les blagues et le foot.

Et elle est partie téléphoner à son amie Myriam dont l’écoute serait certainement meilleure. Celle-ci a répondu à la deuxième sonnerie et après avoir écouté son amie, elle lui a dit.

• Ça ne m’étonne pas. Le charcutier a toujours un regard salace quand il est au comptoir.
• Tu trouves ?
• Bien sûr, il suffit de mettre un décolleté pour qu’il plonge ses yeux dedans. Mais au fait, comment tu l’as su pour les films cochons ?
• Par Noémie, la cousine de la femme du charcutier, tu sais qu’on est très amies.
• Et comment elle l’a su, elle ?
• Par la femme du charcutier.
• Attention, tu sais que Noémie ne s’entend pas vraiment avec sa cousine.
• Et alors ?
• Eh bien, elle a pu se servir de cette histoire de cochon pour construire une petite histoire un peu cochonne.  Certaines personnes ont une imagination débordante.

Puis elle s’est tue en se souvenant de l’histoire que Noémie lui avait raconté sur l’épicier qui, soi-disant, vendait des épices qu’il « assaisonnait » de cannabis et celle sur le boucher qui dormait en chien de fusil avec sa femme car il ne voulait pas avoir de relations sexuelles avec elle.

Elle se demandait si Noémie n’était pas hystérique.  Elle en toucherait deux mots discrets à la femme du charcutier qu’elle voyait au cours de yoga car, après le cours, c’était bavardages et commérages à foison…

PS : prochain texte, samedi.

Hier, j’ai fait la connaissance de ma nouvelle voisine, âgée mais adorable, tellement adorable qu’elle m’a proposé, pour mon déménagement, de garer le camion devant sa porte de garage. Je lui ai demandé malgré tout.

-          Vous êtes sûre et certaine que cela ne vous dérange pas ? Je ne voudrais pas abuser.

-          Mais non, pas du tout, m’a-t-elle assuré de son sourire le plus charmeur.

Je lui ai souri en retour et je me suis dit que j’avais vraiment de la chance de tomber sur une voisine pareille. C’est tellement rare les personnes âgées qui spontanément vous proposent de vous rendre la vie plus simple.

Le lendemain, j’arrive avec la camionnette et quelques amis venus pour m’aider. Comme convenu, je l’arrête devant chez elle et on commence à débarrasser les affaires. Deux heures plus tard la police arrive et me dit de laisser l’accès libre au portail. Je leur réponds que si je suis garée là, c’est en accord avec la voisine. Enervé,  le policier à moustaches me répond.

-          Voyez-vous, ça m’étonnerait. Madame vient justement de nous appeler pour nous dire que vous refusiez de bouger votre camion !

Je n’ai pas pu m’empêcher de pousser un « merde » retentissant. La salope, ai-je pensé en mon for intérieur. Elle allait voir ce qu’elle allait voir. Le lendemain je lui écrivais une petite lettre où je lui expliquais mon incompréhension en concluant que pour moi, oui c’était oui et non c’était non. Le jour suivant, je trouvais une lettre dans ma boîte aux lettres me disant.

« La jeunesse, mademoiselle, c’est l’absence de respect, et vous venez de me le prouver. Chez vous le vernis d’humanité semble mince. Dommage, car nos relations de voisinage risquent d’être difficiles ! »

PS : prochain texte, jeudi.

La randonnée avait été épuisante et elle a décidé de s’asseoir au pieds d’un arbre aux racines généreuses. C’est là qu’elle a vu la flèche : Fontaine d’Amour. Elle a souri en pensant que celui ou celle qui avait laissé cette flèche avait sans nul doute le sens de l’humour, ou bien celui de l’Amour.

Un ange lui a chuchoté à l’oreille un souvenir ancien, celui de cet ami rencontré dans sa jeunesse qui lui avait dit que les arbres parlaient. Son activité favorite : embrasser les arbres des forêts, seul ou en groupe, afin de ressentir ce qui nous lie à eux.

Juste après, elle s’est endormie. Le pays des rêves est étrange, n’y entre pas qui veut. Celui qu’elle a fait l’a troublée :  un douanier, debout devant un arbre, lui signalait que sans carte d’identité, nul n’entrait dans le pays des papillons de l’amour. Elle a discuté, tempêté, hurlé, mais le douanier était inflexible et lui a dit sévèrement qu’au pays des papillons, les chenilles n’entraient qu’après plusieurs épreuves. C’est là qu’elle s’est réveillée. Elle avait tant transpiré que sa chemise  était trempée. 

En se levant péniblement, elle a constaté que la flèche de la Fontaine d’Amour était toujours là. Après dix minutes de marche, elle fut confrontée au passage de la rivière.  De gros cailloux lui permettaient de la traverser, certes, mais l’équilibre était son pire ennemi ; allait-elle tomber ? Il y avait 7 grosses pierres. Elle inspira et expira lentement tout le long. Une fois de l’autre côté, le chemin s’est scindé en deux. Comment se retrouver en se perdant ? a-t-elle pensé. Après une courte réflexion, elle a choisi le sentier de gauche, le plus direct, peut-être, mais le plus raide.

Lorsqu’elle est arrivée en haut de la montée, une vue surprenante s’est offerte à elle : une vaste clairière entourée d’arbres et au centre, la fameuse fontaine. Assis sur l’herbe, près de la fontaine, un homme à la veste blanche, de dos, les cheveux noués en chignon. Elle l’a immédiatement interpelé.

• Eh, Monsieur, bonjour, c’est bien  la fontaine d’Amour ?

Pas de réponse. Elle s’est approché. L’homme ne bougeait pas, fasciné sans doute par ce lieu indescriptible.

• Monsieur, a-t-elle réitéré.

L’homme s’est retourné et elle a crié.

• Ah non, pas vous !

Cet homme lui était familier et elle s’était souvent demandé s’il la suivait. Il avait le même visage pâle et émacié, le même âge qu’elle, peut-être. Allait-il parler cette fois ? Elle lui a demandé.

• Mais que faites-vous ici ?
• La même chose que vous.
• Avez-vous bu l’eau ?
• Non, je vous attendais pour la boire avec vous.
• Mais comment saviez-vous que j’allais venir ?
• L’amour ! Taisons-nous, et buvons ensemble l’eau de cette fontaine.
• Et après ?
• Après nous verrons. Pourquoi savoir de quoi l’après sera fait ?

Une fois l’eau bue, la nuit est tombée sur la clairière. Le lendemain matin tous deux avaient disparu. Pourquoi ? Nul ne l’a su. Et c’est pour cette raison que désormais, le parcours est fléché vers la Fontaine d’Amour. On dit que nombreux sont ceux qui s’y sont trouvés, retrouvés et se sont aimés... et nombreux sont aussi ceux qui ont disparu à jamais.

Si vous voulez trouver la Fontaine d’Amour, écrivez-moi, je vous dirai exactement où elle se trouve.

PS : photo prêtée par Mado. Prochain texte mardi.

Il avait adopté un symptôme phobique, comme d’autres adoptent des animaux.

Ce symptôme ne l’occupait que de jour, car la nuit il dormait du sommeil du juste ; rarement ses rêves traversaient la forêt de ses nuits.

Par contre, ses jours étaient épuisants, occupé qu’ il était à cacher ses phobies au regard du monde.

C’est un jour de puissante crise phobique - au détour d’une rue, au numéro 33 - qu’il découvrit le cabinet de Monsieur Titan, un psychologue spécialiste des pathologies démesurées. Cet homme était d’une exigence telle qu’il ouvrit pour lui un bataillon de mesures et, après une guerre de deux ans, il vint à bout de ses phobies.

Grand fut le soulagement, mais quand un symptôme disparait, l’âme parfois s’ennuie et souffre de solitude.  Il décida donc  de faire une nouvelle adoption. Une  chatte surnommée Mia entra dans sa vie et l’occupa, elle,  de jour comme de nuit.

PS : prochain texte, dimanche.

La première fois que j’ai rencontré Monsieur Lépingle, j’essayais d’attacher mes cheveux, que j’avais longs et volumineux, avec un catogan que je venais d’acheter au supermarché. Il m’a aidée. Son geste m’avait surprise mais il a précisé qu’il était coiffeur, alors…

La deuxième fois, j’essayais de trouver une nourrice pour mon fils à naître et il m’a dit – avec humour – je peux vous aider, car avec mon nom, je m’y connais en épingle à nourrice. J’ai souri et je n’ai pas regretté d’accepter son aide.

La troisième fois – et la dernière – ce fut la veille de son mariage. Là, je lui ai dit.

• Eh bien, Monsieur Lépingle, félicitations. J’espère que vous allez être tiré à quatre épingles pour ce jour-là.

Et il m’a répondu.

• Oui, bien sûr, je serai tiré à quatre épingles, mais à vrai dire je ne sais pas si je tirerai mon épingle du jeu.

J’ai éclaté de rire et lui ai souhaité tous mes vœux de bonheur. Ce à quoi il a répondu poliment.

• Merci à vous. Sachez tout de même que le bonheur est exigeant, alors je n’aurai peut-être plus le temps de vous apercevoir. En tout cas vos trois sourires lors de nos trois rencontres, ce sont trois petits cailloux qui traceront le petit chemin qui sera désormais le mien.

Je l’ai embrassé – je n’aurais peut-être pas dû -  et jamais nous ne nous sommes revus jusqu’à aujourd’hui ; sans doute en raison des virages en épingle à cheveux qui ont traversé sa vie et la mienne. Mais qui me dit que je ne le reverrai pas ?

PS : prochain texte, samedi.

Que sont mes ennemis devenus ? s’est-elle dit un beau matin au réveil.

Elle débuta alors son remue-méninge de printemps. Son premier ennemi était mort et c’était une mort de très mauvais goût car on ne l’en avait même pas avertie. Ce premier ennemi était sa mère. Le deuxième était en soin palliatif et, à son avis, il méritait d’avoir atterri là. C’était son père. Le troisième, il était encore en vie, mais pas pour longtemps car il cumulait un grand nombre de maladies symptomatiques. C’était son frère. Son quatrième ennemi, c’était l’Église, et elle savait que la mort de cette mère-là serait lente, très lente. Quant à son cinquième ennemi, c’était elle… mais elle l’ignorait.

PS : prochain texte, jeudi.

Étrange mur, s’était dit Hélène, l’amoureuse des métaphores, en passant devant cette maison.

Elle est restée une heure face au mur sans que personne ne sorte de la maison. En chaque objet, l’histoire d’une vie. Elle a sorti son carnet et a commencé à écrire ce qu’elle imaginait. Elle en était arrivée à ces 7 étonnantes clefs quand un homme a ouvert la porte de la maison. Un géant ou presque, mais pour elle, tous les hommes étaient des géants.

• Alors, vous réfléchissez ? a-t-il dit.
• Oui, et il y a de quoi !
• J’y ai passé deux ans de ma vie et j’en suis très content de ce mur.
• Belle réussite, effectivement.

Il allait partir quand elle lui a demandé.

• Et les sept clefs, ça représente quoi ?
• Qui dit clef dit mystère, donc énigme à résoudre ! A vous de voir, je ne vais tout de même pas vous macher le travail.

Hélène l’a regardé s’éloigner à pas de géant sur le chemin avec son sac à dos. Quand il est revenu, deux heures plus tard, elle était toujours assise face à la maison en train d’écrire.

• Eh bien, on dirait que les métaphores ont un effet ensorceleur ! Mais vous m’attendiez, peut-être ? Puis-je vous proposer de manger une omelette aux cèpes avec moi.
• J’adore les cèpes.
• Alors entrez, je vous en prie.

Une fois le repas terminé, une sieste s’imposait, ce qu’Hélène a fait dans la chambre du géant.

Sachez qu’Hélène et le géant sont restés ensemble durant sept ans, le temps qu’elle comprenne ce que signifiaient ces sept clefs qui étaient pendues sur le mur.

PS : Cette photo a été prise par mes bons soins en Bourgogne. Prochain texte, mercredi.

Il s’était suicidé la veille de son mariage. Etonnement général.  Pas de lettre explicative, pas d’indices, rien. La mariée n’avait même pas pleuré. La mère du marié, par contre, avait été transportée d’urgence à l’hôpital.

La mère de la mariée, elle, fut étonnée de voir sa fille, Marie, aussi calme. Elle lui a demandé ce qui avait pu justifier un tel acte.

• A vrai dire, je ne sais pas. Je lui ai dit que je ne l’aimais plus vraiment, mais que cela ne me gênait pas de me marier quand même avec lui si ça lui faisait plaisir. Mais de là à aller au suicide…
• Tu n’avais qu’à refuser ce mariage alors. 
• Mais maman, tu m’as toujours parlé des convenances, j’ai donc suivi le chemin des convenances.

La mère s’est tue et le silence s’est installé jusqu’à ce que Marie dise.

• Comment j’aurais pu imaginer qu’il se suiciderait à cause de cette petite phrase de rien du tout. Il n’était pas en sucre !
• Et maintenant ?
• Eh bien on ira à son enterrement. Comme tu le dis souvent, la parole est d’argent et le silence est d’or. De toute façon, il ne s’entendait pas avec sa mère.
• Peut-être, mais ce n’est pas une raison pour justifier un suicide Marie, par contre...
• Quoi ?
• Rien.

Elle a ravalé les mots qui lui brûlaient la gorge mais qui auraient pu déclencher un second drame.

Le lendemain, elle a téléphoné à la mère du suicidé afin de savoir si celle-ci avait besoin d’aide pour l’enterrement.

• Non, l’enterrement se fera dans la plus stricte intimité, et il n’y aura aucun discours. Vous n’êtes d’ailleurs pas obligée de venir si vous ne le souhaitez pas.

La mère de la mariée a raccroché en bénissant le ciel de ce silence de rigueur. Se taire et faire semblant, les deux règles élémentaires de la vie qui avait été la sienne ! Une hygiène mentale qui lui avait permis de se tenir debout jusqu’alors. Mais tout de même, un suicide avant un mariage, se dit-elle, c’est perturbant. Que s’était-il passé entre Marie et son futur époux ? Qu’est-ce que sa fille lui avait vraiment dit pour provoquer un tel drame ? Pourquoi revivait-elle, à travers sa fille, ce qu’elle-même avait vécu la veille de son mariage, alors qu’elle était enceinte de quatre mois. Elle se rappelait, bien sûr, avoir dit au père de sa fille, la veille de la cérémonie, qu’une fois mariée, elle ne se sentirait aucune obligation envers lui ou envers sa famille et elle avait ajouté : « Ma devise est et restera : ma vie ne sera jamais brisée par les contraintes. » Cette phrase l’avait-elle blessé au point de le pousser au suicide, lui aussi ?

A 22 heures, elle s’est mise au lit, épuisée, en se disant : « Ciel, que les hommes sont fragiles ! Heureusement que je n’ai pas une deuxième fille, sinon il aurait pu y avoir un troisième suicide avant mariage. » Juste après, elle est entrée dans le royaume du sommeil, un royaume dont la douceur l’avait toujours ravie.

PS : prochain texte, lundi.

Elle connaissait la case prison depuis deux ans, non parce qu’elle y résidait, mais parce qu’elle était visiteuse en détention. Une fois par semaine, elle écoutait le même  homme, plongé dans la caverne de la solitude.

Le nouveau détenu qu’on lui avait désigné avait dans les cinquante ans. Il était renfrogné et peu enclin à la parole. Elle allait devoir s’adapter. Le calme et la patience étaient les deux figures de proues de son activité d’écoutante.

Ce qu’il avait fait, elle l’ignorait, l’administration pénitentiaire  ne donnait aucun renseignement personnel sur les détenus ; néanmoins, parfois, certains choisissaient d’aborder le sujet.

Un jour, contrairement à son habitude, elle était arrivée en détention en retard sur l’heure prévue. Dès qu’il est entré dans le parloir, le détenu lui a dit.

• J’ai cru que vous ne vouliez plus venir, ça m’a fait un choc. 

Elle l’a regardé, surprise, car l’homme était avare d’émotions, et elle lui a répondu.

• Vous savez, pour moi une promesse est une promesse.

Il lui a juste répondu.

• Moi, le pays des promesses, je connais pas. L’abandon, oui, c’est le pays de mon enfance.
• Je comprends.
• Quoi ?
• Que vous soyez étonné que je tienne mes promesses.

A la fin de sa visite, elle s’est rendue compte qu’il suffisait parfois d’une phrase, une seule, pour que la confiance se noue et que la parole s’ouvre.

PS : prochain texte, vendredi.

Paul se réveilla la bouche pâteuse et la tête migraineuse. Avait-il bu la veille, seul ? Il ne s’en souvenait pas. Il s’assit un instant sur son lit afin d’éviter toute perte d’équilibre et, soudain, le rêve lui revint :

Un homme inconnu, grand et barbu, au manteau noir, avait surgi au pied d’un pylône et lui avait dit de sa voix de baryton : « Si tu n’as pas d’idée pour écrire, c’est simple, tu prends une feuille format A4 et tu écris dans la marge. L’espace en est réduit, donc tu auras immédiatement des idées courtes dont le rythme accélère l’histoire. » Après lui avoir donné une rigoureuse tape sur l’épaule, l’homme était parti en escaladant le pylône.

Etrange tout de même s’était dit Paul en regardant l’heure : « 10 h 30, moi qui ne fais jamais la grasse matinée. Drôle de rêve. La correspondance, oui, l’écriture oui, les marges… pourquoi pas ? C’est vrai que je suis un peu en marge depuis le départ d’Anne, mais tout de même, écrire dans des marges. »

Soudain le téléphone sonna. Pas son portable, mais le téléphone fixe qu’il avait gardé dans son bureau. Il décrocha.

• Allo ?
• Paul Durand ?
• Oui.
• Je vous téléphone de la part d’Anne.
• Ah, et pour quelle raison ?
• Elle vous demande de ne pas écrire votre livre.
• Pourquoi ?
• Si vous parlez d’elle, elle en fera part à son avocat.

L’homme raccrocha.

Qui était ce type ? Dans toute vie, pensa Paul, il y a un moment charnière. Ce livre l’illustrerait. Pourquoi n’évoquerait-il pas ce moment ?

C’était il y a six mois exactement. Il  rentrait de chez son éditeur pour signer son nouveau contrat et il avait trouvé Anne en pleurs, assise à la table de la cuisine.

• Eh bien, tu viens d’éplucher des oignons ou quoi ? avait-il dit bêtement.
• Non, je pars, définitivement.
• C’est quoi cette histoire ?
• Je suis sérieuse et tu vois comme c’est difficile pour moi, j’en pleure. Maintenant tu auras tout le temps d’écrire et plus personne pour t’emmerder.

C’est là que tout avait basculé. Hurlements, coups, intervention du voisin et de la police, puis le silence, l’insupportable silence qui lui pesait tant. L’écriture du roman avait commencé trois mois plus tard. Une écriture scandée par des périodes de vide intense jusqu’au moment où il avait trouvé le titre du roman : la charnière.

Et c’est cette charnière que sa femme voulait lui retirer, cette charnière qui marquait le début d’un nouvel élan sur les chemins de l’écriture ?  Alors  il cria : « Impossible, le livre sera publié, advienne que pourra ! »

PS : prochain texte, jeudi.