Chaque jour le réveil qui sonnait à 7 heures, chaque jour la tête dans le pâté, et chaque jour, ce panneau indicateur qui lui indiquait le « chemin du travail », au cas où elle l’aurait oublié. Quand, dans le bus, Lia rencontrait quelqu’un qui lui souhaitait une bonne journée elle répondait : « Ça m’étonnerait, je vais au travail. » Personne n’insistait. Oui, à 35 ans, Lia attendait la retraite, comme d’autres attendaient le prince charmant.

Au bureau, à côté de son ordinateur, elle avait mis la phrase suivante : « Le travail tue le rêve ».  Tout le contraire de Séverine, sa souriante collègue, qui travaillait en face d’elle, et qui avait sur son bureau une photo de ses deux enfants de 10 et 12 ans. Les enfants sont-ils la garantie d’une vie saine ? se demandait Lia.

Séverine arrivait souvent en retard : « Le matin, avec les enfants, c’est toujours le problème du départ à l’école ! » disait-elle comme pour s’excuser. Lia se demandait pourquoi sa collègue s’excusait parce qu’elle se fichait de ses retards, bien au contraire d’ailleurs, elle les appréciait car elle évitait ainsi le café de 9 heures. Restait celui de 10 h 30, amplement suffisant !

Un jour à la pause-café, Séverine lui a demandé si elle aimait son travail et Lia a répondu.

- Faute de grives, on mange des merles ! Pour moi, le boulot, c’est l’aliénation. Le matin, quand j’entends sonner mon réveil, c’est le glas qui sonne.

Séverine a souri mais n’a rien répondu.

L’atmosphère a changé le jour où le chef de service est entré dans leur bureau, agacé par un dossier incomplet que Séverine lui avait rendu. Séverine s’est tue, mais dès son départ elle a éructé.

• Celui-là, je vais me le faire !
• Te le faire ?
• Oui, c’est une expression. Je vais me mettre en arrêt maladie.  Ça t’embête ?
• Euh, non. De toute façon, ici, les jours passent par des rues sombres, alors !
• Ça veut dire quoi ta phrase ?
• Rien, rien du tout.  Prends ton arrêt, ça me gêne pas, et si j’en ai marre je me mettrai moi aussi en arrêt.

Lia n’aurait jamais imaginé le plaisir qui serait le sien à travailler seule pendant trois mois dans ce bureau avec ouverture sur cour. Elle avait même eu droit à un remerciement du chef pour le travail accompli. Remerciement auquel elle avait répondu.

• Moi, ici, je travaille par automatisme, alors...
• Eh bien continuez comme ça, c’est parfait.
• Le seul problème c’est que le travail est si monotone qu’un peu de musique, ça me ferait du bien.

Le chef n’avait rien répondu.

Quand Séverine est revenue trois mois plus tard, le visage pale, les cheveux noués en chignon et les yeux cernés, la première chose qu’elle a faite c’est retirer la photo de ses enfants. Ensuite elle a allumé son ordinateur.  Deux minutes plus tard, la voix éteinte, elle confessait à Lia.

• Tu vois, je te comprenais pas avant. Eh bien maintenant moi aussi je me dis vivement la retraite, seulement c’est dans 20 ans et mon mari m’a quittée.

Lia n’a su que répondre mais, se souvenant de sa mère et de ses jérémiades permanentes sur le départ de son mari qui n’était même pas son père à elle, elle a cru bon de lui dire.

• Un de perdu, dix de retrouvés, non ? Après il y a la pension alimentaire, ma mère ça l’a aidée. Quant au boulot, hein, il suffit de faire contre mauvaise fortune bon cœur. Et puis, si tu veux, arrête-toi à nouveau pour te reposer car tu m’as l’air bien fatiguée. De toute façon, maintenant, j’ai compris le taf alors, pas de problème, je peux me débrouiller toute seule.

Séverine l’a remerciée et s’est mise au travail lentement, très lentement, on aurait dit une vidéo au ralenti. Quant à Lia, elle s’est sentie soulagée car la solitude allait à nouveau pointer son nez, ainsi que la musique car, vu sa capacité de travail, le patron l’avait autorisée à mettre un petit fond de musique classique dans son bureau. Mozart, surtout, elle l’adorait. Grâce à ces voyages musicaux, elle pouvait sortir de la prison monotone du travail et recommencer de temps à autre à entrer dans le monde du rêve.

PS : photo prêtée par Mado.  Retour prévu sur le blog, mercredi 28 octobre. Entretant, je voyagerai  dans le monde des rêves où la langue que l’on parle n’est pas la nôtre, parfois.

Ce jour-là, en tant que professeur principal de cette classe de seconde, elle leur parla, en début de cours, de leur avenir – vaste programme – et du rôle de la conseillère d’orientation.

• N’oubliez pas de prendre rendez-vous avec elle. C’est quelqu’un qui vous aidera à réfléchir à ce que vous voulez faire plus tard.

Aussitôt Kevin leva la main et elle lui donna la parole.

• Moi madame, je veux être influenceur alors pas besoin de conseillère, je sais déjà.
• Influenceur, ah oui, on m’a dit qu’ils avaient la cote sur les réseaux sociaux. Et à quoi ça sert un influenceur ?

Rire moqueur de la classe. Kevin évoqua le fitness, la musculation, la nutrition, la publicité et elle essaya de réfréner ce sourire ironique qui la démangeait.  « A cinquante ans, je deviens cynique », pensa-t-elle. Soudain elle se souvint qu’à 14 ans, elle avait voulu devenir danseuse, qu’à 15 ans elle s’était imaginée hôtesse de l’air et qu’à 16 ans elle s’était dit, professeur, jamais !

PS : prochain texte, demain.

Ce type noir, d’une quarantaine d’années, avait choisi un petit commerce banal, d’une ville banale de la côte Ouest des Etats Unis et, de son air le plus menaçant, arme à la main, il avait dit à la vendeuse.

• Donne-moi cinquante dollars.

La vendeuse qui en avait vu d’autres, avait répondu.

- Juste cinquante ? Et pourquoi pas la caisse tant qu’à faire ?

- Ta gueule, donne-les-moi.

Elle lui avait donné les billets convoités. Une fois dehors, l’homme s’était assis sur une borne et avait appelé la police. Au poste, le sheriff lui a demandé pourquoi il avait fait ça.

• Pas de famille, pas de logement, pas d’argent, je veux être coffré. En taule on meurt plus vite, et c’est tant mieux.  Et puis, dis-le à ce connard plein aux as, qui se fout de notre gueule, celui qui vole et qui ment sur son « truth social ». Dis-lui aussi, à ce blanc pété de tune, qu’avec lui la maison blanche c’est plus la maison blanche, c’est la maison des escrocs.  Où est la justice dans ce putain de pays, mec ? Où elle est ? Dis-le-moi, toi qui es payé pour travailler pour elle.

Une fois qu’il a quitté la salle, le sheriff a dit.

• Pour une fois qu’un type appelle les flics pour aller en prison, on devrait lui donner le prix de l’honnêteté, non ?  On pourrait même l’élire président, tiens !

Et, pour finir, il a conclu.

• Eh, les gars, on envoie l’histoire à notre président pour qu’il la mette dans son « truth social » ?

Ses collègues ont ri, et tout le monde est rentré chez soi pour regarder Fox News, la chaîne à droite toute.

PS : prochain texte, mardi.

Je suis marié depuis 30 ans. Je n’ai jamais changé de femme – suis-je une exception ? -  ni de chien d’ailleurs, sauf après leur mort. J’ai toujours eu des chiens noirs, et de la même race. Ma femme aussi a les cheveux noirs, mais elle est bipède et ses poils sont rarissimes.

Cette nuit, j’ai fait un rêve étonnant ; j’étais à l’enterrement de ma femme et, devant son cercueil, je lui demandais.

• Ça t’embêterait, au cas où je trouverais une nouvelle compagne, que je vive avec elle ?

Elle ne m’a rien répondu, raison pour laquelle, hier, je lui ai posé la même question au petit-déjeuner et voici ce qu’elle m’a dit :

• Peu m’importe, mais tout de même, je préfèrerais que tu meures avant moi.

J’ai souri mais je me suis demandée si ma femme n’était pas déjà en train de préparer ma mort…

PS : prochain texte, dimanche.

Cet homme était venu au café avec son chien, le genre de roquet que personne ne remarque mais que tout le monde entend. Ce satané cabot a aboyé à plusieurs reprises et le propriétaire lui a chuchoté, puis crié, de se taire. En vain. Son voisin de table, agacé a fini par lui dire.

• Vu le soleil qu’il y a, peut-être pourriez-vous vous asseoir en terrasse avec votre chien.
• Pourquoi ?
• Parce qu’il est bruyant.
• Mais monsieur, on est en démocratie et les chiens aussi ont le droit de prendre la parole.
• Monsieur votre chien est un chien et sa langue n’est pas la mienne.
• Ça s’appelle la censure monsieur.
• Vous plaisantez ? Mais puisque vous comprenez sa langue, j’aimerais bien savoir ce qu’ il dit, votre chien.
• Il dit qu’on est dans un monde de cons, voilà ce qu’il dit !

L’homme sans chien a rangé son journal et il s’est levé. Avant de sortir, il a regardé le propriétaire du chien droit dans les yeux et lui a dit en articulant.

• Dites à votre chien que j’ai été content de le rencontrer mais que son propriétaire manque de finesse. Peut-être devrait-il en changer ?

Le roquet a aboyé et l’homme sans chien est parti la tête haute.

PS : prochain texte, vendredi

En la voyant photographier des parapluies dans le ciel, il lui avait dit :  Moi, je préfère les parapluies de Cherbourg !

Par politesse, elle essaya de sourire, mais elle n’obtint qu’un rictus.

• Vous habitez Rouen ? continua-t-il.
• Non.
• Ah et…
• Et quoi ?
• Et, rien du tout, je vous laisse à vos photos.

C’était étonnant comment les hommes s’envolaient comme une nuée d’oiseaux après avoir entamé une conversation avec elle. Pourquoi ? Leur faisait-elle peur ? Était-ce l’absence de sourire ou de réparti ?

Quelle qu’en fût la raison, ils s’éloignaient. Elle se rappela soudain ce type qui lui avait conseillé de suivre un stage d’humour afin de ne pas assombrir l’atmosphère. Cette fois-là, elle avait failli lui dire « Ton humour je l’emmerde », mais elle s’était tue.

Lorsqu’elle était jeune et que ses parents la prenaient en photo, son père disait souvent « Essaie de sourire Perrine, sinon ce sera encore une photo de ratée ! » ; mais non, elle n’y arrivait jamais.

Sa vie semblait suivre un chemin sur papier glacé. Heureusement, il y avait la photo, et la multitude de vies qu’elle-même photographiait sur du noir et blanc, souvent du noir et blanc, rarement de la couleur, car la couleur gâchait tout.

PS : photo prise à Rouen par mes bons soins. Prochain texte, mercredi.

Elle l’avait rencontré dans un train de nuit qui allait à Foix. Ils n’étaient que deux dans le compartiment et dès qu’elle était arrivée, il s’était mis à lui parler. Après une conversation d’usage qui les avait menés vers une présentation réciproque, il lui a confié.

• Moi je suis né radicalisé. Pas facile, vous imaginez. J’ai voulu arracher mon corps à ce rythme que cette société me scandait, afin de devenir un ange rédempteur. Puis j’ai, changé de parcours.

Elle en est restée interloquée et a commencé à avoir peur.

• Ça vous étonne ? a-t-il continué.
• Eh bien vous êtes le premier radicalisé que je rencontre et j’avoue que vous me surprenez.

Comme le train commençait à sortir de la gare de Lyon, elle s’est tue et eut l’impression que  le vide s’installait en elle.  C’est lui qui a enchaîné.

• J’espère que je ne vous fais pas peur ?
• Non, non, bien sûr. Je réfléchissais à ce que vous me disiez.
• Et donc ?
• Un chemin complexe, que le vôtre.

L’homme a ensuite parlé une heure durant, jusqu’à ce qu’il conclue.

• J’ai changé en rencontrant Leila.
• Leila ?
• Oui, c’est elle qui m’a fait changer de chemin, L’amour, quoi ! Maintenant je travaille pour une ONG et je passe en prison pour inverser la radicalisation, j’essaie d’adoucir les positions.
• Eh bien, quel parcours !

Elle s’en est un peu voulu de la banalité de sa réponse, et l’homme lui a dit.

• Allez, je vais vous laisser dormir car vous avez l’air épuisée.

Elle s’est donc allongée dans la couchette parallèle à la sienne en essayant de dormir. Une nuit entrecoupée de rêves et de réveils, et le lendemain matin, lorsqu’elle est revenue des toilettes,  l’homme lui a dit.

• Bonjour. Cette nuit vous avez fait un genre de cauchemar car vous avez crié plusieurs fois. « Arrêtez tout, je veux descendre ! »

Elle a rougi, puis a répondu.

• C’est un rêve récurrent. Je ne sais pas trop ce que ça veut dire.
• J’en parlerai à Leila, elle est psychologue, et peut-être qu’elle trouvera une réponse. Donnez-moi votre numéro de téléphone.

Elle le lui a donné et, deux jours plus tard, Leila lui envoyait SMS.

• Je pense que vous avez eu peur du discours de mon mari dans le train. C’est normal. Il faut dire qu’il est passé du loup à l’agneau et il ne peut s’empêcher de parler de ce qu’il fut et de ce qu’il est. Bonne journée et merci de l’avoir écouté !

Elle a remercié Leila de son SMS et elle s’est dit que l’amour, comme la foi, pouvait déplacer des montagnes.

PS : prochain texte, lundi.

Marion se levait très tôt le matin, une heure avant son mari, afin de se maquiller ; il ne supportait pas de la voir non maquillée au réveil.

Un jour, elle en fit la confidence à son amie Marianne, et celle-ci lui dit immédiatement.

• Et lui, quelle gueule il a le matin ?
• La même que dans la journée.
• Pas terrible donc. Alors pourquoi devrais-tu resplendir au lever du soleil ? En plus, ton mari à 10 ans de plus que toi !
• C’est vrai, je n’avais jamais pensé à ça.
• Bref, il ne veut pas te voir vieillir mais accepte que toi, tu le voies vieillir.

Marion regretta un peu d’avoir fait cette confidence à Marianne qui se proclamait féministe dans l’âme. Elle décida néanmoins d’en parler à son mari.

• Pourquoi souhaites-tu que je me maquille dès le réveil ?

Celui-ci répondit le plus honnêtement du monde.

• Mais, pour mieux t’apprécier ma chérie.
• En es-tu bien sûr ?
• Mais oui, sinon pour quoi cela pourrait-il être ?

Elle préféra ne rien répondre et partit préparer le petit-déjeuner dans la cuisine. Mais, le lendemain matin elle lui dit.

• J’arrête.
• Quoi ?
• Le maquillage. Sauf si tu te maquilles toi-même.

Il partit au travail, l’air résigné. Et à 17 heures, il lui envoya le SMS suivant :

 Message compris. Je ne rentre pas ce soir et je passerai la nuit ailleurs. Bonne soirée ma chérie. Ton mari le patriarche.

PS : prochain texte, samedi.

Dans le quartier, tout le monde le connaissait et l’appréciait. Beau, élancé, élégant, le visage grave, on le voyait arriver de loin, tout de noir vêtu. Son expression favorite était « Le hasard fait bien les choses ». On se demandait toujours s’il plaisantait ou s’il disait la vérité. Mais qui dit la vérité de nos jours ?

Monsieur Hazard était loin d’avoir une vie de tout repos : célibataire et amoureux de la nature et de la lecture, certes, mais le hasard obsédait sa vie et ne l’avait jamais quitté depuis que sa mère – décédée mais apparue dans un rêve - lui avait dit : « Ne fais pas comme moi, ouvre ta porte au hasard sans peur aucune ». Seulement à quoi ressemble le hasard, se disait-il ? Suffisait-il d’arriver au hasard dans un lieu pour le rencontrer ?

Balzac – son auteur favori -  avait écrit : « le hasard est le plus grand romancier du monde ». Lui aussi voulait écrire un roman, mais il fallait tout d’abord qu’il le trouve, ce hasard, et vite, car il avait cinquante ans, et sa vie s’approchait de la pente descendante. Souvent, il faisait ce rêve troublant :  les mots l’abandonnaient et il naviguait sur une barque fragile où il voyait des vagues de mots se fracasser sur les rochers.

Finalement, le hasard a sonné à sa porte par un beau jour de septembre. Lorsqu’il a ouvert, une femme grande et brune, à la voix grave lui a dit.

• Monsieur Hazard ?
• Oui, c’est moi.
• Je me hasarde – si je peux me permettre – chez vous car j’ai besoin d’une réponse à ma question.
• Je vous en prie, madame, dites.
• Je travaille pour l’association « Méditation et yoga » et…
• Vous savez, la méditation et le yoga, moi…

Cette déesse de la méditation était si grande et altière qu’elle l’a néanmoins convaincu de l’écouter. La question était la suivante.

• Connaissez-vous votre enfant intérieur ?

Monsieur Hazard n’en savait rien mais, au hasard, il lui a répondu que non et il l’a fait entrer.

S’en est suivie une cérémonie étrange : lui était allongé sur le dos, elle assise derrière lui avec une tourmaline en forme de rose qu’elle lui a posée sur le cœur. Puis elle a commencé la séance que je résumerais ainsi :

Prenez conscience de votre puissance, fermez les yeux, libérez les énergies négatives, oubliez les brusques brisures dans les brèches de la vie. Levez-vous, avancez, regardez le point le plus lumineux, une femme arrive devant vous,  vous la regardez droit dans les yeux, vous la caressez, la déshabillez, lui demandez de s’allonger avec vous, puis vous faites l’amour avec elle, lentement, très lentement. Une joie à nulle autre pareille pénètre en vous et maintenant vous dormez.

Combien de temps avait-il dormi ? Il lui était impossible de s’en souvenir mais quand il s’est réveillé, il était nu et il n’y avait personne à ses côtés. Dans ses mains repliées sur son cœur, il y avait un carnet bleu ciel où des fleurs liaient leurs pétales insolites. Il l’a ouvert et sur la première page,  il a lu en lettres violettes :  « Carnet d’écriture pour l’homme qui cherchait le hasard ».

C’est sur ce carnet qu’il a écrit son premier roman dont le titre fut : «  l’homme qui cherchait le hasard ».

PS : prochain texte, jeudi.

Elle était atteinte d’ankylose de l’imagination et ce mal l’agaçait, d’autant plus qu’elle était écrivaine. Une fois chez le médecin, pour renouveler son ordonnance contre le cholestérol, elle lui raconta tout de même son problème d’ankylose. Celui-ci sourit et lui dit.

• Combien de patients préfèreraient cette ankylose à une autre !
• Oui, mais le problème c’est que je n’arrive plus à écrire d’histoires.
• Vous êtes écrivaine ?
• Oui.
• Alors, au lieu d’écrire des histoires, racontez-en, faites comme nos femmes et hommes politiques !

Elle le remercia poliment de son conseil, mais quand elle fut dans la rue, elle se dit qu’il s’était copieusement moqué d’elle car il savait que son mari était un homme politique. Il était possible qu’il le détestât, ou peut-être n’était-ce qu’un petit trait d’humour, de ceux qui donnent à la journée un petit coup de fouet.

PS : prochain texte, lundi.