Elle ne photographiait que ce qui la troublait, pour le plaisir de s’adonner ensuite à l’obsession de l’analyse. Postée devant l’écran de son ordinateur, elle contempla longuement les cygnes noirs. Pourquoi son ombre l’avait-elle abandonnée ? Elle se dit qu'elle pourrait peut-être passer une annonce dans Le journal local : 
« Cherche ombre disparue prématurément. Qui pourra me donner de ses nouvelles ?  ombreperdue@hotmail.fr  "

Deux jours plus tard l’annonce paraissait et elle recevait dix mails. Seul l’un d’entre eux retint son attention. Il disait :
 « Je suis l’ombre, êtes-vous le jour ? Pour notre analyse, louons un divan afin de nous y retrouver une fois par semaine ou plus, si affinités. Ombre-ment vôtre »
Après deux échanges de mails, une rencontre fut prévue à 16 heures, le 28 février, au Vieux Carré. L’ombre avait précisé qu’elle serait en noir.

PS : texte écrit à partir de cette photo gentiment prêtée par Alienor du blog "éclat de mots"

Peut-on se sentir humilié à la piscine juste parce qu’on est chauve ?
Pour lire le texte, c'est ici. Le texte est de gballand et le montage de Patrick Cassagnes 
 

Elle s’était déguisée en infirmière pour entrer dans le bureau du médecin chef des Urgences psychiatriques. Il ne l’avait même pas reconnue !
- Vous désirez ? Avait-il dit l’air distrait quand elle était entrée dans son bureau.
Elle l’avait poignardé, puis elle était sortie aussi vite qu’elle était entrée. Maintenant elle était libre. Il ne serait pas dit que son médecin de fils la garderait internée pendant 72 heures.

La coiffeuse lui avait fait une coupe trop courte et, en plus, ses cheveux avaient gonflé sur le dessus. Quand il revint chez lui, il tenta à toute force de les aplatir avec un gel qui traînait dans le tiroir du meuble de la salle de bain.
- Mais qu’est-ce que tu fais ? Lui dit sa mère.
- Tu vois pas ? Tu veux quand même pas que j’aie une tête d’intello ?
Injure suprême ! Elle hocha la tête résignée et évita de lui demander s’il valait mieux avoir une tête de « con »…

Le professeur de Mathématiques arrivait toujours en cours revêtu de sa blouse blanche immaculée, le cartable dans une main, le pardessus dans l’autre. Pour les copies, le rituel était toujours le même, il les rendait par ordre croissant : un tic ou peut-être bien un toc. A chaque  remise de devoir, le cœur de Lucas s’affolait, sa nullité dans cette matière y était pour beaucoup. Cette fois-ci le professeur commença à 2, puis 4, 5, 7, 8, 9, 10...  il arriva à  16 et sa copie n’avait toujours pas été rendue. Se pouvait-il que cette fois… ? A la copie suivante, le visage du professeur accusa une légère crispation et il dit.
- Bon, l’erreur est humaine, j’ai ici un 3 qui s’est égaré. Lucas Bourré, c’est votre copie, désolé, mais bon, vous ne croyiez tout de même pas que vous aviez 17 ?
Lucas fit la grimace et rangea immédiatement la copie dans son sac, sans la regarder. L’ordre croissant faisait toujours des victimes, le problème c’est qu’elles n’étaient jamais indemnisées…

Quand son mari lui parlait, elle pensait très fort blablabla, mais jusque-là elle ne lui avait rien dit. Il l’ennuyait de plus en plus, c’était comme si chaque soir le recteur s’invitait chez elle ! Elle aurait préféré le voir rentrer plus tard afin d’éviter ses discours creux et pompeux qui lui donnaient le bourdon.  Elle se  demandait s’il n’essayait pas avec elle, la veille,  les  discours qu’il devait prononcer le lendemain.
Un jour elle osa répondre à son recteur de mari.
- Blablabla…
Il la regarda ahuri et dit :
- Tu es devenue folle Marie Thérèse ?
- Non, c’est juste qu’à chaque fois que tu me parles j’ai l’impression que tu t’adresses à un aréopage.
Il se leva de table et alluma la télévision.
- Qu’est-ce que tu fais Henri ?
- Eh bien je mets la télévision puisque tu préfères ce « blablabla » là !
- Tu te trompes Henri, ce n’est pas que je le préfère, mais je ne vois aucune différence avec ton « blablabla » à toi : c’est la même langue de bois ! 

PS : texte écrit à partir de cette chanson de Philippe Katerine, connue grâce à Patrick Cassagnes

Quand elle vit le papillon posé sur la barrière en bois, elle lui dit :
- Regarde comme il est fragile !
Il ne put s’empêcher de répondre.
- C’est con un papillon, à part voler et se poser qu’est-ce que ça fait ?
Elle aurait voulu lui dire que c’était lui qui était con, mais elle ne pouvait pas. Six mois plus tôt, elle avait annoncé à toutes ses amies qu’elle avait trouvé le prince charmant... Seulement maintenant,  elle avait de plus en plus de mal à y croire.

PS : texte écrit à partir de cette photo de Patrick Cassagnes

9 heures, les portes du métro s’ouvrent. Je suis en retard de dix minutes sur l’horaire habituel. J’avise un siège libre et je m’assieds. On est mercredi, le jour des enfants, il y en a justement un en face de moi, le genre de gamin qui ne donne pas envie d’en avoir. Sept ans, un avis sur tout, même quand on ne lui demande rien. Soudain il me vise avec son pistolet en plastique et me fait une grimace. Je lui tire la langue, je ne sais pas pourquoi, ou plutôt si, je voudrais lui donner une claque mais je ne peux pas. La mère le sermonne :
- Arrête de faire ça, ce n’est pas poli.
Et le monstre aux cheveux châtains de répondre :
- Il faut que je tue toutes les moches, c’est Dark Vador qui me l’a demandé !

PS : texte inspiré par une brève, très brève, lue sur le site « une vie de merde »

Quand on nous donne une boussole, est-on assuré pour autant de trouver son chemin ? Pour lire le texte, c'est ici. Le montage est de Patrick Cassagnes et Le texte de gballand.

Ils ne s'étaient jamais mieux entendus que depuis qu’ils avaient  la maladie d’Alzheimer ; forcément, ils ne se reconnaissaient plus.