Elle avait choisi un homme qui avait le même prénom que son ex-mari ; et elle avait toujours procédé ainsi. Pourquoi aurait-elle changé à 50 ans, pour son quatrième mariage ?

Ses trois premiers époux étaient enterrés dans le « jardin aux souvenirs » de la maison dont elle avait hérité. Ils avaient droit à une visite et une prière par semaine. Bien sûr, personne ne savait qu’ils reposaient là, au fond du jardin, mais aussi au fond de son cœur…

PS : prochain texte, mardi.

Il lui avait dit, à la terrasse du café où ils s’installaient chaque matin, une chose bien étrange.

-          Cinq minutes avant de mourir, Marie vivait encore, c’est dingue !

-          Et alors ? Avait-elle répondu.

Il l’avait regardée l’air hébété, ce qui avait obligé sa compagne à lui dire.

-          Remets-toi Pierre, tu es vivant.

Et, comme d’habitude, Il avait enchaîné avec sa grande litanie  : aucune empathie, tu ne penses qu’à toi, la vie des autres ne t’intéresse pas, tu ne penses qu’à lire et à jouer du piano etc. A la fin de cette longue liste, elle avait conclu.

-          Bon, si on allait au cinéma, ça nous changerait les idées, non ?

Et là, il s’était levé et l’avait quittée sans lui dire aurevoir. Soudain elle s'était dit, effrayée : «  Et si cinq minutes après son départ il mourait ? »

PS : prochain texte, lundi.

Les gens savaient-ils que les morts mastiquaient ? Elle, elle les entendait dans son demi-sommeil ; une mastication qui ressemblait à celles des veillards une fois que  la vie leur a volé leurs dents. Les morts  ne mastiquaient que lorsque les vivants dormaient.

Maintenant elle faisait comme eux, elle mastiquait ses ressentiments, ses erreurs, ses amours perdus, ses tristesses, ses regrets, mais jamais elle ne les digérait.

Serait-elle en train de devenir une mort-vivante ?

PS : photo prise à Bruxelles en février 2016

PS1 : petite pause. Prochain texte le 21 aout.

A chaque enterrement, il transpirait à grosses gouttes, non à cause du poids des cercueils mais à cause de l’angoisse qui le tenaillait. Tous ces corps qui défilaient lui donnaient le bourdon. Il essayait bien de penser à autre chose mais impossible. En désespoir de cause, il avait fini par prendre une fiole de calva, glissée discrètement à l’intérieur de sa veste, pour se remonter le moral. Le calva faisait des miracles en Normandie, et pas seulement.

Le dernier enterrement lui avait été fatal. Il avait trébuché sur une dalle à l’entrée du cimetière et il s’était lamentablement étalé  ; ses collègues avaient dû lâcher prise et le cercueil avait basculé.

Dès le lendemain, le patron lui avait donné son congé : « Faute professionnelle », avait-il dit d’une voix implacable en ajoutant.

- Avez-vous pensé à la douleur de la famille ?

Il avait répondu sans réfléchir.

- Et la mienne, vous y avez pensé ?

Le patron avait rétorqué qu’il se fichait de ses états d’âme et  avait claqué la porte derrière lui.  Avant de rentrer chez lui et d’annoncer à sa femme son renvoi, il avait offert une tournée au café des sports, son quartier général.

- A la santé des pompes funèbres ! avait-il gueulé à la cantonade, déjà passablement éméché.

Il ne croyait pas si bien dire. En sortant du café, il fut renversé par un corbillard et  mis en bière la semaine suivante.