Ils se faisaient face dans le compartiment de deuxième classe qu’ils occupaient seuls. L’homme pencha légèrement sa tête vers la femme et lui dit.

- Je voudrais ne jamais quitter ce compartiment.
- On se connaît à peine, protesta-t-elle.
- J’ai l’impression de vous connaître depuis toujours.

Le soleil se couchait et on entendait, de temps à autre, des bruits de conversations dans le couloir. Elle lui avait déjà confié qu’elle ne pouvait pas rester longtemps avec un homme et qu’elle ne savait pas aimer…. Tant de choses en si peu de temps ! Il la dévorait de ses yeux gris et elle ne savait plus où poser son regard, il était si près.

- Il y a en vous quelque chose de... Donnez-moi votre main.

Il n’attendit pas sa réponse et la lui prit. Il la caressa d’une façon si étrange qu’elle finit par la lui abandonner totalement. Il lui chuchotait des mots tendres qu’elle connaissait trop bien. La nuit commençait à tomber, on ne distinguait plus  le contour des choses, et le compartiment se laissait gagner par l'obscurité. Elle ferma un instant les yeux et sentit ses lèvres sur les siennes ; la sensation était délicieuse,  mais soudain elle pensa à l’arrivée du train et à Charles qui  l’attendrait. Elle avait encore trois heures devant elle, mais saurait-elle encore embrasser Charles si elle avait le goût de l’étranger sur la bouche ?

Le TGV s’apprête à démarrer, les dernières personnes s’installent. Une jeune femme arrive, essoufflée et cherche sa place, située deux rangs après la mienne. Elle fait le geste de saisir sa petite valise pour la ranger au-dessus de sa tête et aussitôt, deux messieurs volent à son secours. Remerciements de la belle et sourire satisfait de celui qui a emporté la mise, à savoir être galant et se faire récompenser ! Il faut avouer que la jeune femme est mignonne et répond aux critères de séduction qui font qu’un homme peut y être sensible. Arrive une autre femme qui me faire revivre la même scène que précédemment sauf que la personne qui tient le premier rôle est sensiblement plus âgée. Là, aucun homme ne vient à son secours alors qu’elle fait mine de soulever sa lourde valise. Elle évalue l’effort mais finalement demande au plus proche représentant du sexe fort de l’aider. La galanterie spontanée ne serait donc réservée qu’à de jeunes et belles femmes ?

Lors d’une conférence donnée par Benoîte Groulx (encore elle !) et dans les questions qui lui ont été adressées, une a suscité les rires de la salle par sa réponse. A la question : « comment sont les hommes autour de vous ? » elle a répondu : « Inexistants car pour eux, je suis devenue transparente. ».

Hélas, dois-je comprendre que mon âge avançant, mon quotient attractif diminuera de telle sorte que plus aucun regard masculin ne se posera sur ma petite personne ? Pourquoi un homme aux tempes argentées, à la chevelure blanche reste-t-il séduisant et pourquoi une femme aux mèches grises l’est-elle moins ? Pourquoi un homme mûr peut-il convoler avec une femme de 20 voire 30 ans de moins que lui sans provoquer quolibets et critiques qui seront le lot d’une femme épousant jeune beau ?

Un doute m’assaille au moment où j’écris ces lignes et je pars à la recherche des définitions* des mots séduire, « détourner du bien, faire tomber en faute », attractif-ve « qui attire » et galanterie « courtoisie que l’on témoigne aux femmes ». Un homme galant peut aussi être « un homme redoutable pour la vertu des femmes » mais il n’est pas précisé qu’une galante peut être une femme redoutable pour la vertu des hommes…

Et pourquoi ne pas renverser les rôles, changeons la donne…mais à notre façon ! On pourrait aller vers un collègue et lui dire qu’il a de belles mains, que son petit ventre rond est un oreiller où l’on poserait volontiers notre tête, que sa calvitie naissante est attachante, tout comme ses kilos en trop, que nous aimerions bien lui faire le coup de la panne, que….Mais je repars dans les stéréotypes alors que je voulais proposer des choses différentes ? Caramba, difficile d’éviter les clichés quand il s’agit des rapports hommes-femmes-séduction et il faut reconnaître que j’aime les hommes galants et courtois. Pfff, je ne suis pas au bout de mon questionnement !

*tirées du petit Robert

- Tu te souviens quand tu  as dit à la femme de Gérard qu’elle était mieux en photo qu’au naturel ? Tu as même ajouté que si elle ne t’avait pas dit que c’était elle sur la photo, tu ne l’aurais même pas reconnue !
- Moi ? J’ai dit ça ? Franchement, ça m'étonnerait, parce que les photos des autres, je les regarde jamais, ça ne m’intéresse  pas !

« Je vous tuerai »*, c’est ce qu’avait hurlé Michel Riboux, son chef de service,  quand il  lui avait confessé qu’il couchait avec sa femme. Pourquoi lui avait-il tout raconté ? Il faut dire qu'il ne pouvait plus supporter sa prévenance  – « Et vous prendrez bien un apéritif  » par ci ou « Restez dîner avec nous, vous ferez plaisir à ma femme » par là… - tout ça lui donnait des bouffées de culpabilité. Il n’avait jamais  supporté le mensonge ; une question d’éducation, sans doute.

Depuis qu’il était à l’hôpital, il refaisait chaque jour, en pensée, la course qui l’avait amené à sauter par-dessus le portail d'entrée des Riboux pour échapper à la fureur du mari trompé. Mais  le portail était trop haut et son élan trop court. Résultat : le col du fémur cassé, la hanche déboîtée, trois dents de devant envolées, un contrat de travail qui ne serait pas renouvelé et une maîtresse qui l’ignorait...

* phrase extraite de « l’ours en peluche » de Simenon

Elle a eu 50 ans en 2007. Un demi-siècle d’existence lui avait fait remarquer sa copine qui avait renchérit en disant que c’était le début de la fin ! Et si au contraire, c’était le début d’une autre vie ?

En prévision de cet anniversaire, depuis deux ans, elle avait consciencieusement mis de côté toutes les pièces de cinq francs qu’elle trouvait dans son portemonnaie à la fin de la journée. Elle avait ainsi accumulé un joli petit pactole qu’elle se destinait à dépenser pour cet évènement majeur. Le tout était de savoir comment ? Son esprit avait vagabondé dans toutes les directions et écarté toutes les idées trop conventionnelles, connues ou trop usitées pour ne garder que celles qui lui semblaient inabordables ou complètement folles. Finalement, un petit sourire aux lèvres, elle avait su ce qui allait lui faire plaisir…

Elle avait commencé ses recherches et finit par trouver le chalet de ses rêves, perdu au fond d’une vallée célèbre pour son fromage d’alpage, l’Etivaz ! Le chalet était isolé en pleine nature, proche des montagnes qu’elle appréciait et assez grand pour y accueillir ceux qu’elle aimait. En début d’année, elle envoya ses invitations conviant ses amis, sa famille à venir la rejoindre durant tout le mois de juillet dans ce havre de paix pour passer du temps avec elle et rester un, deux, trois jours, une semaine voire le temps qu’ils voulaient. Son but était de passer du temps, bavarder, refaire le monde avec les personnes qui lui étaient chères, c’était ça son cadeau, c’était ce qu’elle désirait. Chaque hôte n’avait que deux obligations : apporter nourriture et boissons pour le séjour et laisser sa trace dans le livre d’or !

En juillet 2007, le chalet fut rempli de fous-rires, de convivialité et de tendresse. Des hommes et des femmes qui ne se connaissaient pas et dont elle était le seule lien se découvrirent des points communs qui en régalèrent plus d’un. Les spécialités culinaires, les vins fins délièrent les langues et participèrent à la bonne ambiance commune. Le chalet ne fut jamais vide même si la neige et la pluie furent présentes en cet été pluvieux.

De cet anniversaire ne restent que les souvenirs et les photos mais la mémoire a cela de bon qu’elle permet de revivre partout les bons moments et dans le cœur et dans la tête. Avoir 50 ans a été pour elle non pas le début de la fin comme prédit par l’amie en question mais le début d’une nouvelle aventure se sachant entourée par des personnes importantes, précieuses et aimées.

Quand le 31 juillet, elle rendit les clés du chalet, elle sut qu’elle ne serait plus la même. Un mois de tendresse, d’amour et de bonheur, cela laisse une trace…

Elle a 50 ans cette année. Un demi-siècle d’existence lui fait remarquer sa copine qui renchérit en disant que c’est le début de la fin ! Et si au contraire, c’était le début d’une autre vie ?

En prévision de cet anniversaire, depuis trois ans, elle avait consciencieusement mis de côté toutes les pièces de deux euros qu’elle trouvait dans son portemonnaie à la fin de la journée. Elle avait ainsi accumulé un joli petit pactole qu’elle se destinait à dépenser pour cet évènement majeur. Le tout était de savoir comment ? Son esprit avait vagabondé dans toutes les directions et écarté toutes les idées trop conventionnelles, connues ou trop usitées pour ne garder que celles qui lui semblaient inabordables ou complètement folles. Finalement, un petit sourire aux lèvres, elle avait su ce qui allait lui faire plaisir…

Elle avait commencé ses recherches et finit par trouver les coordonnées de l’homme convoité. Pas difficile quand c’est un homme public donc connu. Elle devait passer par son agent ? Pas de problèmes elle avait donc transmis sa proposition et demandé une estimation des coûts de la soirée. Puis, elle avait choisi un hôtel digne de les recevoir et avait attendu. Quand la lettre avec la réponse positive et les conditions était arrivée, elle avait sauté de joie sur place comme une gamine en battant des mains. Elle s’était confiée à sa meilleure amie qui l’avait prise pour une cinglée mais l’avait quand même encouragée à vivre sa folie, après tout, on n’a 50 ans qu’une fois dans sa vie !

Le jour clé arrive. Léonie se présente à la réception du palace en début d’après-midi. Quand elle ouvre la porte de la suite réservée, elle sent son cœur gonfler dans sa poitrine, de peur et de plaisir. Elle s’installe, prend un bain moussant, se fait servir en chambre un thé avec des scones, puis se rend chez l’esthéticienne pour un soin du visage avant de passer chez la coiffeuse de l’hôtel. L’heure passant, elle choisit une tenue simple car ce ne sera pas elle la vedette de la soirée mais celui qu’elle attend. A huit heures pile, on frappe à la porte. Quand elle ouvre, un sourire béat reçoit Michel Malou, chanteur français engagé à la voix basse et profonde qui ne chantera ce soir que pour elle et elle seule. Son cadeau pour ses 50 ans !

L’homme la salue d’une courbette et lui baise la main. Il tient sa guitare sans étui et est vêtu comme à son habitude, d’une chemise noire sur pantalon noir. Elle s’efface pour le laisser entrer et lui propose un peu de champagne. Il refuse préférant partager un verre a la fin de son récital. Il lui demande si elle a des préférences, elle les lui dit et sitôt installé, il débute son tour de chant. Une heure de bonheur total, une heure de voyages, de vérités, de poésie et de tendresse. Elle vibre et se laisse guider dans un monde de chansons où elle s’imagine être la muse de l’artiste…après tout elle peut bien rêver ? Le dernier accord joué, elle reste immobile, la tête pleine de mots, d’impressions, de mélodies. Michel Malou pose sa guitare et va se servir un verre puis il s’assied en face d’elle. Il ne dit rien, il sirote son champagne et attend.

- Merci, c’était tout simplement fantastique.

Elle regarde son verre et propose.

- Je sais que ce n’est pas prévu par le contrat, mais j’aurais grand plaisir à vous inviter à manger ?

Il accepte volontiers, elle saisit le téléphone et passe commande pour un service en chambre. La suite de la soirée est parfaite, ils échangent sur des sujets divers, il raconte son parcours de chanteur engagé contre la discrimination et les inégalités, ses combats avec les mots et la musique, ses seules armes et elle commence à comprendre pourquoi elle l’a choisi, lui et lui seul…Ils se quittent en se faisant la bise, une amitié est en train de naître peut-être mais ce qui est sûr c’est que, grâce à lui, elle a trouvé le but de son autre demi-siècle à venir. Elle y avait déjà pensé mais sa timidité l’avait retenue, ses peurs également.

Le lendemain matin, la porte qui se referme sur sa suite est le symbole d’un passé qui se termine et d’un avenir ouvert, elle ne sait pas encore comment, ni où mais ce qu’elle sait c’est que sa vie sera autre et si une peur tentera de la retenir, elle se dira: « Si tu ne le fais pas à 50 ans, tu ne le feras jamais, donc vas-y ! »

- Tiens, un nouvel achat ?  Dit-elle en désignant ses chaussettes sur lesquelles elle lisait les mots " the last perfect man*" qui s'étalaient en lettres jaunes sur  fond marron.
- Oui, mais c’est pas une réussite ces chaussettes ; avec elles, j'ai froid !
- Normal, sourit-elle, elles ne sont pas faites pour toi !
Il ne répondit rien et fit semblant de s'absorber dans la lecture de son journal.

* Le dernier homme parfait

Début septembre, la famille a fêté les 80 ans d’une tante dans un restaurant plutôt chic de la banlieue parisienne. Le jeune homme – et patron du restaurant -  qui nous servait était métis. Le repas avait été bien arrosé, les convives étaient joyeux, le vin – bu à petites doses, alcootest oblige – avait délié les langues, et les conversations allaient bon train.

A la fin du repas, des compliments sont faits au jeune patron à qui « on » demande d’où il est. Il répond : de Creuse. Manifestement cette réponse ne satisfait pas les personnes attablées : étant métis, il doit  bien avoir une autre origine, une vraie ! Et devant l’insistance générale il répond : je suis des Seychelles, par ma mère. Soupir de soulagement dans l’auditoire.

Eh bien oui, quoi, on ne peut pas venir de Creuse – ou d’une autre région de France - si on est métis !

Mais comment s’intégrer, alors, si l’on n’a pas le droit de venir d’où l’on vient ?

Aujourd'hui je suis allé au supermarché et j'ai acheté un  lot à ma femme. Elle a jamais aimé les  lots, ma femme, surtout les gros lots, ça l'angoisse… Je lui ai pris quarante rouleaux de papier hygiénique,  quarante pour le prix de 30, une affaire ! Pour être franc, c'est pas vraiment pour faire des économies que je lui ai acheté un gros lot,  mais ça, il y a que vous qui le sachiez. Au moment où je vous écris, elle est à la cave et elle essaie de ranger les quarante rouleaux ; ça fait deux heures qu'elle est en bas, et moi, j'ai la paix…

Moi aussi j’ai une muse, elle est juste plus poilue que la moyenne des muses… c’est mon mari !