D’elle, il ne restait que cette robe de mariée posée sur un mannequin au bas des marches. C’est lui qui l’avait installée à cet endroit car cette robe, il l’avait choisie lui-même, 30 ans plus tôt. Depuis combien d’années était-elle morte ? 5 ans ? 10 ans ? Il avait oublié.

Le seul souvenir  qu’il lui restait d’elle - en dehors de la robe - c’était son sourire ce jour-là, et le mot qu’elle avait prononcé juste avant de mourir : «  merci »

Jamais il n’avait compris pourquoi elle l’avait remercié de l'avoir tuée, et il lui en voulait presque…

PS : texte écrit à partir de cette photo prise par C. V. à Lisbonne, en 2010, dans ce merveilleux hôtel.

A Noël, il avait eu une pile de cadeaux au pied du sapin, tous plus étonnants les uns que les autres, mais depuis une heure il jouait avec ses crayons. Il faisait des carrés, des rectangles, des lignes, brisées ou non... Excédée, sa mère lui dit.
- Mais enfin Maxence qu’est-ce que tu fais ?
Il releva la tête, la regarda étonné et lui dit.
- Ben je joue maman.
- Et tes cadeaux de Noël ?
Il ne daigna même pas répondre et se replongea dans la figure qui l’absorbait : le cercle.

PS : texte écrit à partir d'une consigne du blog “mil et une”

Ce matin, dans le métro, on lui a marché sur le pied et il s’est excusé. Au travail, sa collègue Cynthia, une pimbêche qu’il étranglerait avec plaisir, s’est engouffrée dans la cage d’ascenseur en le bousculant et il s’est encore excusé. A midi, à la cantine, son chef de service lui est passé devant le nez en lui disant qu’il était pressé. Là encore, il a oublié que ce n’était pas à lui de s’excuser. Le soir en rentrant chez lui, sa femme ne l’a pas même salué et lui a dit d’une voix cassante.

-  Et le pain ?
-  Quel pain ?
-  Celui que tu devais rapporter.
-  Moi, mais… tu ne me l’avais pas dit. Excuse-moi

C’était au moins sa vingtième excuse de la journée. Il était épuisé. Après le repas il s’est assis dans son fauteuil pour voir un documentaire. Son fils a changé de chaîne. Il ne lui a rien dit…

Son enfant avait l’air si sage qu’elle lui avait demandé quel était son secret. Il lui avait répondu très simplement.

- Le corriger quand il fait un pas de côté.
- Le corriger, mais comment ?
- Avec une canne en rotin. Mais ce n’est pas tout, vous devez lui annoncer le nombre de coups qu’il va recevoir et il doit se montrer imperturbable, sinon, vous doublez les coups. Et s’il se trompe en comptant, vous lui en donnez deux supplémentaires.

Elle n’avait pas osé lui poser d’autres questions. Soudain, son fils hurla «  Maman ! » et elle se précipita pour voir ce qu’il se passait. Quand elle revint, l’homme lui dit.

- Vous voyez, ce que votre fils vient de faire, moi, je ne le laisserais pas passer. Ce serait au moins 6 coups de  baguette, c’est inadmissible de déranger ainsi ses parents !

Elle ne répondit rien, mais elle n’eut qu’une envie : partir.

- Maxime, cria-t-elle soudain, Maxime, on rentre. Papa nous attend pour aller faire les courses !

Elle eut de la chance, Maxime arriva aussitôt et elle n’eut pas à supporter d’autres conseils horrifiants. Elle prit congé de son voisin de banc, salua de la tête le petit garçon qui n’avait pas bougé, occupé à lire un livre de contes, et elle partit à grandes enjambées en traînant Maxime derrière elle.

Ils prenaient un café en terrasse, comme si de rien n’était. Les garçons avaient chaussé leurs bottes, le soleil faisait son appartition – les lunettes de soleil s’imposaient presque -  et la journée commençait presque bien...
Ils étaient dans un cadre idéal - un tableau de Canaletto mouillé par la lagune – mais l’ennui la guettait. Pourquoi était-elle parti avec lui alors qu’elle aurait voulu partir avec l’autre ?

PS : photo prise par C.V. à Venise en novembre 2012

Le Directeur de cette agence de Pôle emploi avait été clair lors de son discours de prise de fonction.
-  Afin d’éviter le pire en cas d’immolations, nous avons mis en place quelques mesures.
Et il a calmement énuméré le nombre d’extincteurs et de couvertures supplémentaires qui seraient disponibles dans le hall d’entrée de l’agence. Les employés se sont regardés, mais personne n’a osé dire au Directeur que la meilleure des préventions, c’était sans doute des offres d’emploi suffisantes…

En sortant de chez sa belle-mère, elle lui avait dit.
- J’espère que tu ne lui ressembleras pas en vieillissant !
Il lui avait répondu.
- Et réciproquement.
De quelle réciprocité parlait-il ?

“ Dormir dans le chagrin du vent, dormir pour toujours ”. Il a glissé cette phrase dans une enveloppe rouge où il a écrit mon nom et mon adresse. Il n’a pas posté la lettre. Il est venu jusque chez moi. Il a sans doute regardé une dernière fois la glycine qu’il aime tant, puis il est parti comme un voleur.

Il me  disait souvent  “ Tes yeux sont trop noirs, ils me rappellent le puits de mon enfance. ”

Je n’ai jamais compris de quel puits il parlait. Maintenant, il est trop tard pour le savoir...

PS : texte écrit dans le cadre des “ impromptus littéraires ”

Il travaillait sur la chaîne météo et, depuis 15 ans, cinq minutes par jour, il  s’enthousiasmait sur les cumulus, les nimbus, la force des vents, les perturbations, les éclaircies, l’anticyclone des Açores, les avis de tempête etc. Seulement, depuis deux semaines, la flamme météo n’était plus là. Ces gestes étaient moins amples – était-ce dû à sa tendinite du coude qui ne guérissait pas  ? – son sourire se fânait -  comme ces fleurs que l’on laisse trop longtemps dans l’eau marron des vases - et sa voix se cassait – était-ce l’effet du mauvais temps ? Chaque intervention lui coûtait plus que la précédente et son visage finissait par se crisper, que la météo soit bonne ou mauvaise.

Jusqu’à ce fameux lundi où, après avoir dit pour la nième fois de la semaine -  “ Encore beaucoup de vent au nord de la Seine. Temps généralement changeant ailleurs, pluvieux du sud-ouest à l'est.”  - il ajouta, et ce fut une première : “ Encore une journée de merde, quoi ! Et je peux vous assurer que ce ne sera pas la dernière ! ” Juste après, il éclata d’un rire semi-hystérique et son image disparut aussitôt de l’écran...

Le vent était tel et les pluies si fortes que la ville était devenue un cimetière. Ils étaient partout, dans les postures les plus improbables, étalant leurs blessures et ravivant les siennes.
Les baleines tordues et les tissus déchirés hantaient ses nuits.
Ce samedi-là, quand elle est tombée sur lui, coincé entre un arbre et un poteau en bois, elle n’a pu faire autrement que de le ramasser afin de l’entreposer dans la cuisine,  près du radiateur. Là, il serait mieux...

PS : photo prise par C. P. à Venise en novembre 2012