« Les dix mille choses se trouvent en nous au complet. » ( Mengzi : IVe siècle avant J. C.)
Il y a une semaine, j’ai laissé ouvert à cette page le très beau livre de Fabienne Verdier « L’unique trait de pinceau ».

Je lis cette citation chaque matin. Je changerai de page lorsque cette phrase aura terminé son voyage.

Elle travaillait chez un type qui avait une grosse fortune et achetait des rêves*, c’est ce que ses collègues lui avaient dit. Au début, elle n’y avait pas cru. Par une après-midi pluvieuse de novembre, elle profita de l’absence de son patron – son rendez-vous hebdomadaire de 3 heures chez sa maîtresse - pour entrer dans son bureau, adjacent au sien. Avant de commencer ses recherches, elle passa lentement sa main sur le bois lisse du secrétaire en acajou afin de retrouver des sensations lointaines, toujours ce même désir de pénétrer dans les coulisses de la vie des autres, comme au temps où...
Aucun des tiroirs  n’était fermé à clef. Dans le premier, qu’elle ouvrit sans hésitation, elle trouva, dans une enveloppe, une photo de la maîtresse de son patron et une de son épouse, une grande femme brune qu’elle avait vue deux jours plus tôt. Elles se ressemblaient étrangement, décidément, elle ne comprendrait jamais les hommes.
C’est dans le deuxième tiroir qu’elle vit le dossier rouge “  RÊVES - DERNIERES ACQUISITIONS ”.  Elle le prit et revint à son bureau en calculant  qu’elle avait deux heures pleines pour le consulter. Elle  fut un peu surprise de son absence totale d'émotions, comme si violer l’intimité des autres était chez elle une habitude.
Une fois dans son fauteuil, elle effeuilla les rêves, les uns après les autres. Ils étaient tous consignés à la main, de mains différentes ; les écritures succédaient aux écritures et les rêves aux rêves.
En haut de chaque page, il y avait le nom, le prénom et l’adresse de la personne qui avait fait le rêve et, agrafé à la feuille, le coût de chacun d’entre eux, parce que chaque rêve avait un coût différent. Quels étaient les termes du contrat ? Elle ne le sut jamais.
En prenant le septième rêve, elle vit son nom qui s’étalait en toutes lettres – SAUVET Myriam – suivi de son adresse – 7 rue des emmurés, 76 000 Rouen. Qui avait pu  vendre un rêve qu’elle aurait fait ? Elle chercha une facture, en vain. Il avait été acquis  pour la somme de 100 euros. Fébrile, elle  lut le rêve d’une seule traite. Elle buvait les mots, tant et si bien que sa respiration suivait le rythme de la ponctuation et, au fur et à mesure que le rêve avançait, les phrases s’accéléraient, des points, des virgules, puis une vertigineuse  énumération… Elle avait le souffle court, le cœur battant,  ses yeux clignaient précipitamment, sa tête dodelinait, ses mains tremblaient, une étrange pâleur envahissait son visage et, avant qu’elle eût pu finir sa lecture, un violent mouvement la projeta au sol, la tête contre le parquet.
C’est ainsi qu’on la trouva, morte ; assassinée par un rêve qui n’était peut-être pas même le sien.

* phrase extraite de Monsieur Maléfique, de Truman Capote

La femme, un être difficile à comprendre…et si je vous racontais une petite histoire?

 Un corse se promène sur une plage près de Marseille. Il butte sur quelque chose, se penche et ramasse une lampe qui ressemble comme deux gouttes d’eau à celle d’Aladin. En dégageant le sable autour, il la frotte et un génie apparaît.
- Tu m’as délivré, fais un vœu et je l’exaucerai pour te remercier !
Le corse réfléchit.
- J’ai la nostalgie de mon île, ne pourrais-tu pas faire un pont entre Marseille et Bastia. Je pourrais ainsi y aller plus facilement.
Le génie répond.
- Je suis un génie, c’est vrai mais j’ai quand même mes limites, n’as-tu pas autre chose à me demander ?
Le corse réfléchit un moment et fait une autre demande.
- J’aimerais être capable de connaître les femmes, savoir ce qu’elles pensent, les cerner, les comprendre, aller au devant de leurs désirs, pénétrer leurs pensées…tu vois ce que je veux dire ?
Le génie se caresse la moustache, songeur. Finalement il se décide.
- Ton pont, tu le veux à deux ou à quatre pistes ?

Dans Télérama, la semaine dernière, un article évoquait  un site américain – cliquer ici - qui propose d’écrire sa biographie en six mots ! Un exercice de concision s’il en est ! Six petits mots où faire tenir sa vie, mais en anglais…

Mes six mots : Looking for witnesses : am I born ?

PS : un bon exercice à faire en français, aussi.

(Appuyé contre sa bêche, il contemple son petit jardin et se parle à mi-voix)

On est tous des aveugles, on croit voir et on voit  que ce qu’on veut voir. Et quand on parle aux gens, ce qu’on voit d’eux c’est peut-être même pas eux, on voit que ce qui nous arrange ! Je sais bien, j’aurais dû te  dire ça  plus tôt, quand tu pouvais encore m’entendre, mais on n’a jamais rien pu se dire. Dans la vie on se dit pas le  quart de ce qu’on voudrait se dire ; la peur, la fatigue, la colère, et puis on sait que ça servira à rien parce que l’autre, il écoute que lui, surtout toi !.
J’ai pas besoin de grand chose pour vivre et avec les économies qu’on avait faites, je peux vivoter ! Tu vois, toi qui voulais vivre à la campagne, j’ai fait comme tu voulais. Un jardin avec un  carré de petits pois, un carré de fraisiers, un carré de tomate, un carré de pomme de terre, et au fond, sous l’hortensia, j’ai versé tes cendres et je les ai mélangées à la terre, il paraît que ça fait du bien à la terre, les cendres. Si tu savais quel mal de chien j’ai eu à  faire disparaître ton corps !
Tu vois, on est encore tous les deux ; toi qui disais qu’on vieillirait pas ensemble ! Et puis au moins, maintenant, tu peux plus parler ! Qu’est ce  que tu m’emmerdais quand tu faisais exprès de dire noir quand je disais blanc. Tu te rends compte que j’ai dû  supporter ça pendant 30 ans, 30 ans à t’entendre dire le contraire de ce que je disais  ! Je crois bien que c’est pour ça que j’ai fini par te tuer, c’est pas pour me donner des excuses, mais quand même : tu l’as bien cherché !
Je t’ai toujours dit que tu étais pousse au crime et que ça finirait mal. Maintenant il y a prescription. On n’a jamais retrouvé ton corps, et on m’a plus jamais inquiété. Vraiment des cons au commissariat ! Enfin tout ça c’est du passé, je vais quand même pas avoir des remords maintenant !

PS : Raymond Devos disait, dans un sketch  « !Quand on s'est connu, ma femme et moi, on était tellement timides tous les deux qu'on n'osait pas se regarder. Maintenant, on ne peut plus se voir " (extrait du sketch Ma femme)

Ce quatrain d’Omar Khayyâm, accueille le présent : 

Comme le vent de sable ou l’eau de la rivière
Nos jours s’en vont, qu’on ne peut retenir
Il en est deux pourtant qui ne m’importent guère :
Le jour d’hier et le jour à venir.

Mais dans cette citation, lue dans la correspondance avec Louise Colet, que fait Flaubert sinon regretter ce présent qui nous fuit :

L’avenir nous tourmente, le passé nous retient, c’est pour ça que le présent nous échappe.

Il y a des jours où le plafond du ciel est si bas, les petits ennuis de la vie si présents que le moral dégringole aussi vite que la température!
Mais parfois, au détour d'un chemin d'asphalte, un petit quelque chose de rien fait que la vie est soudain plus...souriante.

En lisant Libération, samedi dernier, j’ai vu cette brève :
« Un ancien gendarme, qui faisait se déshabiller des jeunes femmes dans son bureau pour prendre leurs mensurations sous couvert d’une enquête bidon sur « la femme dans la gendarmerie », a été condamné hier à trois ans de prison, dont deux ferme, par le tribunal correctionnel de Metz. »
Quel beau sujet d’enquête « la femme dans la gendarmerie » ! Combien de temps a-t-il sévi, le mètre à la main, ce « fier » gendarme ? On se demande – terrifié – par quels moyens il arrivait à ses fins !
Maintenant il pourra toujours prendre les mensurations de sa cellule dans tous les sens, tâche moins excitante il est vrai, et écrire une enquête sur « la cellule dans le système pénitencier ».

On entendait l’eau couler dans les gouttières*, et quand elle entendait ce bruit, elle s’endormait en pensant à lui. Elle l’aimait, pourtant pas une seule fois il n’avait eu un geste tendre à son égard, pas une seule fois il ne lui avait dit « je t’aime », pas une seule fois il ne lui avait caressé ses cheveux  dont elle était si fière. Non, pas une seule fois ! Lui, il  ne cherchait que ses seins ou son sexe.
Elle se tournait et se retournait dans son lit, imaginant la façon dont il la prendrait bientôt, puisque c’était ce qu’il voulait, à toutes forces. Maintenant, il n’y avait  plus moyen de se dérober, malgré la peur que tout ça lui inspirait. Ses amies lui avaient dit « Il faut bien y passer un jour » et elle y passerait, c’était sûr, et le plus tôt serait le mieux ; elle ne voulait pas mourir idiote.
Pourtant, elle était inquiète. La dernière fois qu’il l’avait entraînée à la cave, il s’était fait plus pressant. Peut-être l’aurait-il forcée si le voisin du troisième n’avait ouvert la porte pour aller chercher dieu sait quoi dans cet endroit humide où tout pourrissait. Le voisin n’avait rien dit, mais il s’était montré surpris de les voir là, tous les deux, lui recouvrant son corps fragile de toute jeune fille avec sa silhouette d’homme fait. Elle avait profité de l’arrivée de M. Perat pour partir à toutes jambes, sans demander son reste. Depuis, elle ne l’avait pas revu, mais elle pensait encore à ce qu’elle avait ressenti quand il l’avait embrassé et avait frotté son sexe contre le sien.
Le sommeil ne venait toujours pas et l’eau continuer à couler dans les gouttières ; il faudrait bien qu’elle y passe, sinon il la laisserait tomber. Quand elle l’aurait fait, elle verrait. Peut-être qu’après, il lui dirait je t’aime…

* phrase extraite du livre « le fantôme du Chapelier », de Simenon

- Maman
- Oui ?
- Tu m’avais dit que les anges habitaient dans les nuages ?
- Euh ! oui.
- Ben alors, ils sont où, je les vois pas !
Elle se penche en direction du hublot. Les histoires c’est sympa mais quand la réalité les confronte, que faire ?
- Tu sais mon loulou, les anges, c’est un peu comme le père Noël, le vrai, on ne le voit pas facilement, les anges c’est pareil.
- Le père Noël, il me dépose des cadeaux mais les anges, ils font quoi ?
- Ma grand-mère me disait que chaque enfant avait un ange à côté de lui, pour le protéger.
- Et quand on devient grand, l’ange, il reste avec nous ou il s’en va ?
- C’est une bonne question. Parfois j’ai l’impression que mon ange gardien est avec moi, parfois j’ai l’impression qu’il m’a abandonnée.
L’enfant colle son front contre le hublot. Il réfléchit.
- Dis maman, j’en ai un d’ange moi ?
Que répondre ?
- Oui, mon trésor, tu en as sûrement un.
- Et toi, tu en as un ?
- Peut-être !
Le petit garçon se retourne vers sa maman, il  a pris un air grave.
- Alors dis-moi, pourquoi on a dû s’en aller, pourquoi j’ai dû laisser toutes mes peluches, ma chambre, mes copains pour partir, pourquoi on a dû s’enfuir comme des voleurs alors qu’on a rien fait ? Si les anges étaient avec nous, ils auraient pas permis ça !
Elle sent l’émotion la gagner alors qu’elle croyait l’avoir profondément refoulée. Elle avale sa salive et peine à répondre. L’enfant repose sa tête contre le hublot et murmure.
- Il faut faire quoi pour les voir, maman ? Je vais leur dire que je veux revenir chez nous.
Comment lui dire qu’ils ne vont pas pouvoir, qu’ils font partie d’une ethnie honnie et que leur vie est menacée ? Il est si jeune, elle a voulu le protéger de cette barbarie, a-t-elle bien fait ? Elle ferme les yeux et demande aux anges de l’aider. Qu’ils existent ou pas, elle a besoin d’eux…