Selon l’AFDC (la Fédération de cyclistes allemande), un cycliste qui pédale au moins 30 minutes par jour diminue de 40 % la probabilité d’une mort précoce en comparaison à un non-cycliste. Le cycliste quotidien diminue également de 40 % le risque de tomber malade et, bouquet final, il permettrait d’économiser 1200 euros par an à la Sécurité Sociale…

Quand je pense à tous les masochistes qui prennent leur voiture pour se déplacer… Et si je rajoute que le vélo permet d’évacuer le stress d’une journée de travail, comment résister au guidon qu’il vous tend ?

Nos gouvernants qui, depuis des années planchent en vain  sur le déficit de la Sécurité Sociale devraient en prendre de la graine ! De meilleures pistes cyclables, des villes où les vélos ne se sentiraient pas menacés par les voitures, des incitations fiscales destinées à ceux qui prennent le vélo ou les transports en commun pour aller au travail, des campagnes de promotion du vélo bien menées… et l’environnement pourrait sérieusement être amélioré, surtout dans les grandes agglomérations.

Alors qu’est-ce qu’on attend pour être heureux, qu’est-ce qu’on attend pour pédaler… ?

Le genre de question un peu bête que les adultes posent parfois aux enfants… moi, je disais que je voulais être détective, mais il est vrai que quand j’étais petite, je n’ai jamais pensé que j’allais être grande un jour. Je croyais que j’allais rester petite toute la vie. Toute une vie à  être petite : quel enfer, mais quel soulagement aussi  ! Enfin, vaille que vaille, j’ai grandi, jusqu’à atteindre la taille raisonnable de 1 m 71… et je ne suis jamais devenue détective – encore un rêve noyé dans la nostalgie de l’enfance -  mais professeur. Parfois on me dit, l’air  admiratif - « Quel beau métier, professeur ! » ou on me demande - « Professeur, pourquoi ? » ; et je m’empresse de répondre - «  Par hasard ! », tout ça  parce que je n’arrive toujours pas à voir le rapport qui peut exister entre professeur et  détective…

Guy Bedos disait de M. Chirac qu’il « s’autoguignolisait » tout seul et n’avait donc pas besoin des Guignols. On pourrait dire la même chose de M . Sarkozy - qui lui ressemble comme un frère ennemi - avec ses tics de langages, ses rigidités faciales et son prêt à penser, à la seule différence que M. Sarkozy, lui,  ne fait pas rire du tout !
D’ailleurs, quand je le vois à la télé, j’ai l’impression d’être au jardin zoologique, vous savez à quel animal il me fait penser... ? Je le vois tourner en rond et s'agiter dans sa cage de ministre - qui n’est pas à la mesure de ses ambitions - et il me fait très peur… mais il y a les barreaux de l’image qui me protégent. J’ose à peine imaginer comment ce sera quand il sortira de sa cage de ministre et qu’il sera vraiment en liberté…

A chaque fois que je dois ouvrir une porte j’ai peur. Je sais, c’est idiot, mais je marque toujours un temps d’arrêt devant une porte. Je me demande d’abord s’il faut la pousser ou la tirer, et pour finir, quand je crois avoir deviné  dans quel sens il faut l’ouvrir, j’ai peur de ne pas pouvoir l’ouvrir et de rester à la porte.

Quand on  pense à toutes les portes inconnues qu’on doit ouvrir dans une journée, on se rend compte de l’étendue du drame ! Évidemment, il doit y avoir une explication à tout ça… mais je préfère ne pas ouvrir la porte…

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Malgré tous ses titres  - Ministre délégué au Budget et à la Réforme de l’Etat, Porte-parole du Gouvernement – Monsieur Copé ne connaît pas le salaire d’un prof certifié en fin de carrière : salaire qu’il juge de 4500 euros alors qu’un professeur certifié après 30 ans de carrière peut gagner entre 2454 euros et 2921 euros. On essaiera de ne pas lui en vouloir… Sans doute cette erreur  trahit-elle chez lui un désir de revaloriser cette profession ? Je me demande juste pourquoi les ministres ne savent pas se taire, cela leur éviterait de se rendre ridicules ! 

« Il faut avoir le courage de… ». Cette phrase incantatoire utilisée par de nombreux candidats à la Présidence, et qui finit par tenir du procédé rhétorique, a le don de m’exaspérer ! Il me semble qu’à elle seule, elle symbolise ce qu’est la course « Paris-Elysée 2007 » : une grande pièce de théâtre dont les metteurs en scènes – les différents « communicants » de nos candidats – règlent les plus infimes détails. Je remarquais dernièrement que M. Sarkozy  arrivait même à contrôler la rigidité de sa mâchoire inférieure qui, à elle seule, en dit long sur la personnalité de l’acteur !

Lu dans le monde du 9 janvier : « Les syndicats se plaignent, année après année, de l'extension des horaires d'ouverture des magasins pendant la période des soldes… »

C’est étrange ce « besoin » d’acheter le dimanche et le soir après 19 heures, alors qu’il y a tellement d’autres moments où l’on peut acheter ! Les consommateurs du dimanche ou de la tranche 19 h-22 h souhaitent-ils secrètement que la flexibilité des horaires  s’étende  à tous les secteurs professionnels par voie de contamination ? Allez, encore un petit effort, et on pourra travailler à n’importe quel moment du jour et de la nuit, sept jours sur sept, un genre de grand self-service des horaires où le choix appartiendra surtout… à l’employeur ! Tant pis pour ceux qui veulent vivre leur vie -  de famille ou non -, c’est à eux d’assumer leurs choix ! Les potentialités économiques de la France et sa place sur l’échiquier mondial sont à ce prix ! 

Le train de 7 heures est bondé. Personne ne regarde personne. Critique et Vérité de Barthes dans les mains, mes yeux s’agrippent à  mon livre, mais la promiscuité est plus forte que la  concentration. Un homme est assis en face de moi, raide comme un I, seules ses deux mains, presque à la hauteur de mon livre, sont mobiles. Je remarque que le pouce de sa main droite caresse compulsionnellement    le dos de sa main gauche à un rythme régulier. Je suis gênée. Ce mouvement répétitif ressemble bizarrement à un acte masturbatoire… et son regard absent, comme si sa tête était détachée de son corps, rend ce geste encore plus insolite. Au bout d’un moment, je n’y tiens plus, je suis obligée de cacher le va-et-vient de son pouce avec mon livre - Barthes ne m’en voudra pas - ; le train de 7 heures  se prête mal aux vagabondages érotiques !

Voilà l’origine de tous mes problèmes : L’AUTRE ! Moi, non ! Mais L’AUTRE, toujours lui, avec son entêtement à rester comme il est. Pourtant je vois bien, moi, qu’il devrait changer l’autre, avec ses défauts gros comme des bubons ; mais non, il s’obstine à manquer de discernement, il s’obstine à rester  comme il est, sûr de lui, sûr de son bon droit, sûr de son choix, même s’il est mauvais ! Et encore, s’il n’y en avait qu’un, AUTRE ! Mais non, ils sont plusieurs, ils se reproduisent implacablement, et tout ça pour m’obliger à croire que, parce qu’ils sont nombreux, ils ont raison !

Je me sens comme un sapin de Noël après les fêtes, abandonné à son triste sort sur le trottoir anonyme d’une ville dépouillée de ses guirlandes d’espoir.  Qui a jamais pensé à la solitude du sapin au lendemain des fêtes ? Renversé, desséché, ses branches nues désespérément tendues vers des passants qui l’ignorent, il sanglote sur son lit de bitume… Combien de milliers de sapins esseulés sur les trottoirs et combien d’âmes nostalgiques se remémorant les éclats de rires des bouchons de champagne en liberté provisoire !

Je sais qu’il est encore trop tôt pour qu’il soit trop tard, mais je ne peux m’empêcher de penser que… lundi je dois travailler !