Avant de tuer le gentil prince charmant, le vilain mari lui siffla à l’oreille.
- N’oublie jamais que ta princesse serait très vite devenue une horrible sorcière, j’en sais quelque chose ! Et il lui asséna un coup de couteau en plein coeur.
A 85 ans bien sonnés, elle s’était décidée à visiter Vienne, elle en rêvait depuis si longtemps. Il lui avait fallu tout ce temps pour oublier la guerre ; seulement, à chaque musée ou chaque monument visité, elle ne pouvait s’empêcher de demander aux guides : vos parents étaient nazis ?
Devant le tribunal, il avait dit : « J’ai tué ma femme pour qu’elle ne souffre pas. J'ai un cancer du poumon et les médecins ne me donnaient plus qu’un mois à vivre. Elle n'aurait pas supporté mon absence. » Les jurés avaient été impressionnés par la prestance de cet homme, ancien directeur général de la banque HMC.
Seulement, aucun des témoins qui avaient défilé à la barre n’avait fait état de telles volontés de la part de sa femme. L’accusé avait alors conclu : « J’ai peut-être mal interprété ses paroles… »
Elle leur avait préparé le verre à absinthe, la cuillère, le morceau de sucre. Elle avait versé l’absinthe dans le verre, restait à mettre en route le goutte à goutte. C’est ce moment-là que l’enfant choisit pour faire bouger la table : les sucres tombèrent dans l’absinthe, les cuillères tombèrent sur la table et deux gifles tombèrent sur ses joues rebondies.
- On ne plaisante pas avec l’absinthe, hurla son père.
Ce journaliste de renom, après avoir émergé d’un coma de quatre heures, avait changé d’accent. Il était passé d’un accent pointu, caractéristique de l’ « élite » parisienne, à un accent marseillais à couper au couteau. Allait-il pouvoir à nouveau présenter le 20 heures ? La Direction se penchait sur la question…
Il s’était accusé d’un crime qu’il n’avait pas commis, juste pour avoir l’impression qu’il pouvait en commettre un…
C’était la 698ième fois qu’elle rêvait qu’elle ratait son baccalauréat et la 354ième qu’elle suivait son propre enterrement. Sa vie nocturne était un parcours du combattant…
Quand elle avait rencontré son collègue de philo dans la rue, elle lui avait demandé s’il allait mieux ; il faut dire qu’ il était en congé maladie depuis trois mois. Il l’avait regardée étrangement puis avait dit, en laissant sa phrase en suspens.
- Moi, je vais beaucoup mieux, mais les autres…
Et il avait conclu.
- Les autres sont fous.
Elle s’était demandée s’il parlait d’elle, mais non, pourquoi aurait-il parlé d’elle ?
Cela faisait une semaine qu’ il comptait et recomptait sur les doigts de sa main… eh oui, aucun doute possible, il n’avait que trois amis, et encore, s’il se comptait lui-même !
Sur tous ses bulletins scolaires, les professeurs avaient écrit invariablement : trop timide, réservé, inexistant, endormi, ou pire : « invisible ». Dix ans plus tard, son invisibilité était telle que ses collègues de travail, l’appelait « le passe-muraille ». Un jour, il a disparu corps et âme et personne - je dis bien personne - ne s’est aperçu de sa disparition.
