Il y avait dix ans qu’il exerçait le métier d’interprète de conférence et, depuis quelques semaines, un phénomène étrange se produisait : une quasi-pulsion l’obligeait, en dehors du travail  - mais cela ne se produisait qu’avec sa femme et sa mère -  à traduire systématiquement tout ce qu’il leur disait en anglais et en portugais…

La veille, son fils de 6 ans lui avait demandé.

-          Dis maman, combien de temps tu vas durer ?

-          Le temps qu’il faudra ! avait-elle répondu en déglutissant difficilement.

Une fois dans sa chambre, cette question lui était revenue  à l’esprit dans toute la nudité de sa vérité : oui, combien de temps allait-elle encore durer ? Mais surtout, avait-elle vraiment envie de durer ?

Sa mère lui avait donné son cadeau en disant.

-          Bon, je sais que t’aimes pas le whisky, mais j’avais pas d’idées.

Il ouvrit le paquet et la remercia en souriant, comme si de rien n’était. Il pensa juste que c’était le cinquième Noël où il recevait une bouteille de whisky.

Combien de crapauds devrait-elle encore embrasser en 2014 avant de trouver le vrai prince charmant ? C'était sa seule et unique question en ce premier janvier.

A chaque fois qu’ils faisaient l’amour, au moment de l’orgasme, il criait  « Maman ! ». Elle en était particulièrement agacée ; que sa mère partage leur intimité n’était pas pour lui plaire.

Un jour, avant qu’il ne pousse son « Maman » terrifiant, elle hurla « Papa ! » ;  il en fut fort marri.

Au moment de s’asseoir, elle eut un mouvement de recul car, sur la chaise, une élève au romantisme débridé avait gravé le sextasyllabe suivant : « Baise-moi Jonathan »

En passant devant l'église de la Rédemption, il s'était dit qu'il allait se la faire et  il se l’était faite le lendemain soir, muni de sa lampe de poche et de son marteau. Il avait marché d'un pas décidé dans l'allée latérale droite, il s'était arrêté devant la vierge polychrome,  avait cassé d’un coup violent sa tête doucement inclinée, puis il était repartit d’un pas léger vers le centre-ville.

- Ça lui apprendra ! avait-il marmonné tout le long du chemin.

La veille, il lui avait dit que son sperme était précieux et que dorénavant, seules de nobles causes le feraient jaillir. Elle pensa qu’il délirait, mais non, il avait l’air sérieux.

- Et quelles nobles causes ? s’enquit-elle.

- La banque du sperme !

Plus jamais ils ne refirent l’amour.

Dans son testament, elle avait demandé à être incinérée, exprès ; son mari détestait les crémations. Elle avait aussi exigé qu’il immerge lui-même ses cendres en pleine mer, exprès ; il avait le mal de mer.

S’il avait su, il ne l’aurait pas tuée.

PS : photo prise par C.V. à Dieppe. Je vous conseille d'agrandir la photo pour voir ce qui est inscrit sur le bateau.

Elle ne voulait jamais avoir tort, c’était plus fort qu’elle. Le monde pouvait s’écrouler, la terre s’arrêter de tourner mais il était hors de question qu’elle ait tort un jour. Aussi, quand il lui démontra par A + B – forcément il était professeur de mathématiques – qu’elle avait tort, elle eut l’élégance de lui faire la réponse suivante : « D’accord, t’as raison mais j’ai pas tort ! »