Maintenant elle était prête. Elle avait fait moisson de vivres, de quelques livres, et s’était aménagée un endroit à elle dans l’abri antiatomique. Tout pouvait exploser, elle s’en foutait ; elle mourrait en lisant Madame Bovary. Elle avait presque hâte qu’une bombe pointe le bout de son ogive pour mettre la touche finale à ce qui n’aurait jamais dû être…

Sur le blog jedouble,  un photomontage de Patrick Cassagnes illustré par un texte de gballand

Une statue immergée peut parfois en dire  très long… Pour en savoir plus, c’est ici.

Avant-hier soir, j’ai dit à mon mari :
- Tiens,  je ne me suis même pas rendue compte que c’était la journée de la femme !
Et il m’a simplement répondu :
- Moi non plus !

Sur le blog « jedouble », un texte de gballand, illustré par un photomontage de Patrick Cassagnes

« L'air est couleur du miel, je sors, voilà ce qu’il m’a dit avant de claquer la porte et ça m’a mis la puce à l’oreille... » Pour lire la suite, c’est ici.

PS : texte écrit dans le cadre de l’atelier des « impromptus littéraires ».

Hier, un homme jouait du violon devant les Nouvelles Galeries. Je l’ai écouté un instant, le temps de détacher l’antivol de mon vélo. Sur son petit carton, devant lui, il avait écrit : je joue du Bach…
Il a eu raison de l’écrire, car je ne m’en serais absolument pas doutée…

Hier, j’ai surpris mon mari en arrêt devant le miroir placé dans l’entrée ; il lui murmurait, comme à un ami :
- Miroir, surtout ne réfléchis pas trop !
Depuis cet épisode,  je réfléchis beaucoup…

Sur le blog « jedouble », un texte de gballand illustré par un photomontage de Patrick Cassagnes

« Il avait lu cette annonce dans Libération :  Je prévois le passé 7 jours sur 7 … » Pour lire la suite, c’est ici

Sur le blog « jedouble », un  photomontage de Patrick Cassagnes illustré par un texte de gballand.

« Non, même enfant il n’avait jamais aimé personne. Il aurait bien voulu mais impossible… » Pour lire la suite, c’est ici.

Elle était assise au cinquième rang et attendait que le spectacle commence. Les musiciens arrivèrent ; puis les choristes,  tout de noir vêtus, se placèrent sur trois rangées. Soudain, sa voisine lui dit :

- Franchement, des lunettes pareilles pour chanter dans un chœur !
- Heu, je crois qu’il est aveugle, lui répondit-elle.
- Ben le pauvre, enchaîna sa voisine, il a pas de chance : non seulement il est aveugle mais en plus il a une sale gueule, enfin au moins il  se voit pas !

Elle fit comme si de rien n'était et consulta son programme...

« Écrire, c'est une façon de parler sans être interrompu. » disait Jules Renard. Jolie formule où je me reconnais. Dans le tourbillon de l’instant, rien ne me vient jamais à l’esprit ; je suis fade, insipide, ma conversation est d’une morosité à faire peur. Les réfutations de mes vis à vis me laissent sans voix, ou pire, me rendent agressives, parce que je leur en veux de m'obliger à me confronter à mon manque de réparti.
Par contre, face à l’espoir de la page blanche, loin de la peur du jugement de l’autre, les mots déroulent peu à peu leurs propositions,  leurs phrases, et j’ai  l’impression consolante de pouvoir penser...