L’enterrement
Depuis combien d’années n’était-elle pas allée à un enterrement à l’église ? La cérémonie commença en retard. Elle observa sur l’autel les trois curés – l’un jeune – puis entrèrent les hommes des pompes funèbres et, dans le cercueil, une ancienne collègue qu’elle connaissait assez bien, un peu plus jeune qu’elle. Devant, des photos d’elle, jeune, moins jeune et encore moins jeune.
On pense à elle, aux autres, à soi, aux morts à venir, à ses enfants à elle - jeunes adultes qui auraient aimé qu’elle connaisse les enfants qui seront les leurs, un jour, peut être – et à son mari. Pleurs, bien sûr, car même si l’on croit à l’éternité, même si cela apaise, on préfère de loin la vie et son quotidien de peurs, de joie, d’histoires drôles et moins drôles.
Debout, assis, debout assis, debout, assis, ainsi va le rythme de l’enterrement sous les textes que les curés récitent. Le discours est souvent ennuyeux, même si – en raison d’une vie loin de la religion – on ne le connait pas. Que de « le seigneur soit avec vous et avec votre esprit », que de « Amen » ou de « Louons le seigneur », des mots qui finiraient par vous endormir s’il n’y avait pas les signes de croix. Et puis le calice et le vin de messe - calice que le jeune curé, débutant, a failli renverser, pauvre garçon – et l’encensoir qui disperse dans l’église une odeur qui vous monte à la gorge jusqu’à croire que vous aussi allez disparaître car votre respiration semble étouffée par l’encens. Puis vous pensez à votre collègue et vous ressuscitez, il était temps.
Vous essayez de vous faire sourire – les pleurs épuisent – en vous disant que, la seule raison pour laquelle vous souhaiteriez avoir un office catholique à l’heure de votre mort, c’est pour l’encensoir. Le seul moment où vous seriez encensée dans votre existence ! Ne faut-il pas en profiter ?
PS : prochain texte, lundi.
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