Le porte-jarretelles
Elle était adossée à la porte, lui était collé contre elle, brutal et ahanant ; elle en était presque gênée. Maintenant, il était à genoux et voulait arracher son porte-jarretelles avec ses dents, tel un chien enragé, c’est à ce moment-là qu’elle lui cria : Non, pas ça !
Mais il était trop tard. Il venait de lui mettre en lambeaux un accessoire qu’elle avait acheté 150 euros dans la plus belle boutique de lingerie de la ville. Exaspérée, elle ne pouvait plus se concentrer. Sans doute assimilait-il sa performance à une virilité hors pair, mais elle n’y voyait que bestialité. Elle essaya de se centrer sur ses sensations, impossible, les grognements qu’il poussait lui étaient insupportables. C’est à ce moment-là qu’elle sentit une langue, une toute petite langue de rien du tout, qui s’aventurait adroitement dans des sous-bois humides. Elle faillit presque gémir, mais allait-elle se comporter comme lui ? La langue insistait, patiente, subtile, prenant plaisir à aspirer le suc de bourgeons turgescents. N’y tenant plus, elle libéra une succession de petits cris qu’il encouragea de la voix…
Le lendemain matin, dans les escaliers, son voisin de palier – retraité depuis deux ans - l’avait regardée d’un drôle d’air et lui avait même fait une allusion désagréable à sa soirée de la veille.
- Hier soir, j’ai failli frapper chez vous, je me demandais si vous n’étiez pas souffrante, mais en écoutant mieux, je me suis dit que non !
Elle n’avait pu s’empêcher de rougir.
Ce partenaire d’un soir, elle ne l’avait plus revu, ou plutôt si, elle l’avait croisé un mois plus tard dans la salle d’attente de son médecin, avec ce qui semblait être son fils ; il avait fait semblant de ne pas la reconnaître.
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