La chienne
Tous les jours, à 11 heures sonnantes, il est au comptoir du bar avec sa chienne Zeta. Il demande un demi, suivi d’un deuxième et d’un troisième, comme d'habitude. Ce jour-là, la chienne ne reste pas à côté de lui, elle est à un pas derrière, attentive. Après avoir vidé le dernier verre, il appelle sa chienne, énervé.
Son voisin de comptoir – encore lucide - lui signale par deux fois que la chienne est juste derrière lui mais il ne la voit pas. Les trois bières avalées au « Terminus » - plus celles qu’il s’est enfilées ailleurs – lui ont tapé sur la tête et il marmone quelque chose d'indistinct.
Son copain de comptoir ricanne.
- C’est pas un labrador qu’il te faudrait toi, c’est un chien policier.
Lui ne relève pas, d’ailleurs il ne releve plus rien à cette heure-là. Il laisse un billet sur le comptoir et lorsqu’il part, sa chienne le suit, sans zigzaguer.