La tirelire
L'enfant n’en croyait pas ses yeux, il avait vu son père prendre de l’argent dans le petit cochon rose qu'on lui avait acheté pour ses 6 ans.
Il s'est enfermé dans sa chambre et une fois l'argent de sa tirelire étalé par terre, il a fait ses comptes, laborieusement. Il lui manquait trois euros.
- Il est où papa ? A-t-il demandé à sa mère.
Elle lui a répondu en bougonnant :
- Où tu crois qu'il est, hein ?
Quand il a crié à sa mère qu'il sortait, elle a grogné un " Bien comme son père celui-là ! "
L'enfant est passé par l'église, il a fait une génuflexion, dit un notre père, puis il est sorti et a continué jusqu'au café où il s'est posté derrière la vitre embuée ; son père était bien là, au comptoir, seul comme un chien, avec son verre de rouge à la main. Sa mère avait peut-être raison " Juste bon à piquer le fric que les autres gagnent pour se rincer les amygdales."
Il l'a vu avaler son verre, en reprendre un autre, et encore un autre ; à quoi ça pouvait servir d'avoir un père comme ça ?
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