L’enfant
L’enfant, appuyé sur le rebord de la fenêtre, les yeux tournés vers le ciel, écoutait sa mère parler et parler encore du collège où elle avait été convoquée. « Aucun travail », lui avait on dit. Le professeur de français, lui, avait ajouté que l’enfant était rêveur et que parfois, le rêve…
A la fin du discours de sa mère, l'enfant avait presque eu envie de se jeter par la fenêtre, mais pour quoi faire s’il ne savait pas voler ? Il avait tout de même dit.
- Moi, je suis le président des mots !
- Tu te fiches de moi Rémi ? En tout cas, toi, tu m’en donnes des maux de tête. Je suis même obligée de prendre trois dolipranes alors que d’habitude, quand ça va pas, j’en prends qu’un !
L’enfant n’avait rien répondu. Il savait depuis longtemps, qu’au royaume des mots, ni sa mère, ni son père ne pouvaient entrer.
PS : prochain texte, mercredi.