Hier, à 10 heures, quand mon voisin du dessous a frappé à ma porte et  m’a dit qu’il avait tué sa femme, j’ai répondu : Quoi ? Encore ? Mais déjà, il y a 9 ans… Il n’a pas apprécié que je  lui rappelle  ce triste précédent. Ses deux mains ensanglantées se sont  refermées sur ma gorge et j’ai eu toutes les peines du monde à me dégager. 

La prochaine fois, je tiendrai ma langue.

Ce matin-là, elle avait acheté l’éveil de Bernay, non pour le lire, mais pour ramasser les crottes du chien qui maculaient sa pelouse. C’est tout au moins ce qu’elle  avait dit au marchand de journaux…

Myope, elle n’avait vécu que des amours floues. Devait-elle se faire opérer ?

Il s’était aménagé en lui, à l’insu de tous, une ZAT – Zone d’Anarchie Temporaire. N’étaient-ce pas ces voyages au cœur de la ZAT qui  l’avaient sauvé à plusieurs reprises ?

Hier, en traversant le parc du lycée, j’ai pris le temps de m’arrêter un instant pour observer une scène presque irréelle : une élève, assise sur la pelouse, tenait dans ses mains... un roman ! Imaginez ma stupéfaction. Depuis combien de mois – d’années ? – n’avais-je  vu pareille scène ? Sans doute aurais-je dû la photographier pour me certifier que je n’avais pas rêvé !

PS : Je vous conseille cette vidéo anachronique et réjouissante : introduction au livre !

Dans ce pays  laminé, que la dictature avait condamné à l’autarcie, il était impossible de trouver du papier hygiénique. Une constipation galopante gagnait le peuple. Quand le dictateur mourut d’une occlusion intestinale, le nouveau gouvernement prit la première mesure qui s’imposait : reprise des importations de papier hygiénique !

Quand il téléphonait à sa mère, c’était enfermé dans les toilettes,  en cachette de sa femme.  Il parlait toujours à voix  basse, et sa mère – malgré son ouïe fine -  lui disait  souvent de sa voie suraiguë :   « Parle plus fort Jean Mi, je n’entends rien ! ».  A ces moments-là, il la détestait  autant que sa femme.

Tout n’est pas perdu, lui avait dit son ami pour le consoler. Facile à dire quand on n’a, soi-même, jamais rien perdu. Lui, il n’arrêtait pas de perdre : son boulot, sa petite amie, son appartement, ses cheveux et pour finir, il venait de perdre une dent, comme ça, alors que rien ne l’y avait préparé.

Sa première femme s’appelait Martine, la deuxième aussi. Trois mois après la mort de sa deuxième femme,  il passa la petite annonce suivante :
«  Homme 55 ans, veuf, sens des valeurs morales,  cherche femme de 50 à 55 ans, se prénommant Martine. Références exigées. »

A chaque fois qu’ils étaient invités chez elle, ils se posaient toujours la même question : qu’allait-elle mal leur cuisiner ?