Mon voisin, professeur et charpentier amateur, s’escrime depuis un mois à mettre des tuiles sur le toit de son nouveau garage. Hier matin, en sortant,  je lui ai souhaité bon courage. Et il lui en fallait : il pleuvait des cordes et, perché sur son échelle,  il était trempé. Il m’a répondu.
-    Maintenant, je ne sens plus rien, c’est comme avec les élèves !
Il en a bien de la chance, lui, parce que moi, en dépit de mes exercices divers et variés pour me « blinder », je sens toujours quelque chose…

C’était une famille normale, dans une maison normale qui menait une vie normale avec des professions normales. Pour communiquer, ils s’envoyaient des mails normaux et des SMS normaux, même lorsqu’ils étaient à table.

Le Docteur X, chirurgien esthétique et présentateur expert de l’émission " Miss Bumbum ", en était à l’analyse de son vingtième fessier et il sentait une certaine saturation. Toutes ces fesses finissaient par lui donner la nausée. Il touchait, palpait, auscultait, analysait et le soir, quand il rentrait chez lui, il s’installait épuisé dans le canapé où sa femme lui apportait son plateau repas. A chaque fois, elle lui posait la même question.

- Alors, lesquelles tu as préférées ?

Et il répondait imperturbablement.

-  Tu sais bien que je préfère les tiennes ma chérie.

PS : Je vous conseille la lecture de cet article - « préférence nationale » - sur le blog de Seu Francis, qui vit au Brésil depuis très longtemps.

Elle s’excusait à tort et à travers. La dernière fois, dans le métro, il faisait si chaud qu’elle n’avait rien trouvé de mieux à dire à voix haute que : Excusez-moi de prendre votre air !

Il l’avait vue de dos, dans le ferry, et il s’était dit : « Tiens, pourquoi pas une cycliste ? ». En 15 ans de drague – il avait commencé à l’âge de 17 ans -  il ne s’était pas encore attaqué à une cycliste. L’air de rien, il s’est approché.  Son discours était rôdé, toujours le même, quelque femme que ce soit. Il a d’abord fait claquer un bonjour sonore et réjouissant. Seulement, lorsque la cycliste s’est retournée, ce qu’il a vu l’a atterré : elle avait au moins 50 ans !

PS : photo prise par C.V. dans le ferry qui mène à Brest.

Il se prenait pour Mitterrand et voulait remettre de l’ordre à l’Elysée. Hollande en prenait bien à son aise, marmonnait-il dans la chambre 18 de l’hôpital psychiatrique où il séjournait depuis trois mois. Il envoya une première lettre au président, mais il ne reçut aucune réponse. Elle fut suivie d’une deuxième, qui resta également sans réponse. Alors il prit son baluchon et parcourut à pieds les 80 kilomètres qui le séparaient de l’Elysée.

Quand il arriva devant les deux plantons, il se présenta.

-    M. Mitterrand. Je souhaite voir M. Hollande, inutile de m’annoncer, il m’attend.

Les plantons le regardèrent incrédules. Quinze minutes plus tard, le SAMU arrivait. L’homme se débattit comme un beau diable en hurlant : « Je m’appelle François Mitterrand, je suis socialiste, je ne partirai pas sans avoir vu Hollande ! ». Il fut ceinturé immédiatement et on le renvoya d’où il venait. En reprenant possession de la chambre 18, il confia aux infirmières que si François Hollande continuait à se prendre pour Mitterrand, il terminerait à l’Hôpital psychiatrique !

PS : texte écrit à partir de cet article lu dans le Parisien.

Un jour, par lassitude ou par distraction, il lui tendit le mauvais miroir. Blessée, elle le jeta à terre.
Il n’est jamais de meilleur miroir que celui que l’on se tend soi-même.