Le cygne blanc du square Verdrel la narguait. Son long cou gracile ondulait en glissant sur l’eau vert-sombre, il passait et repassait devant elle et à chaque passage elle avait l’impression qu’il riait de son cou en agitant ses plumes.  En rentrant dans son studio, au quatrième étage du numéro 11 de la rue massacre, elle se posta immédiatement devant le miroir de sa chambre et observa son cou gras et court, engoncé dans un col qu’elle ne pouvait même plus boutonner. C’est à ce moment-là qu’elle prit sa décision.
Deux jours plus tard,  Paris Normandie titrait à la une : "On a tordu le cou du cygne du square Verdrel".

Quand il vit son employé qui l’attendait près du chantier, crotté des pieds à la tête, le patron fit une grimace. Pour l’occasion il avait pris sa voiture personnelle qui venait d’être astiquée et il n’était pas question de la salir. Il sortit de la voiture, salua Mouloud sans lui tendre la main et attaqua :
- Je peux pas te faire entrer Mouloud, j’ai nettoyé la voiture.
Mouloud resta silencieux.
- Il y aurait bien une solution : le coffre !
Mouloud ne disait toujours rien.
- Seulement on le fermera pas !
Mouloud hocha la tête.
- Tu montes dans le coffre, je le laisse ouvert et tu te cales comme tu peux. De toutes façons on n'a que trois kilomètres à faire.
Mouloud se glissa dans le coffre. Il n’était pas grand, mais ses jambes pendaient misérablement à l’extérieur. Le patron sourit d’un air satisfait, puis il monta dans la voiture et démarra en sifflotant.

Aucun slip ne lui convenait. Il avait essayé toutes les textures – coton, soie, lycra... –  toutes les formes, et toutes les tailles du 2 au 4, et rien, jamais rien ne lui allait. Il désespérait et, sous son pantalon taillé sur mesure – un ministre doit avoir l’habit de sa fonction - il était obligé de mettre de vieux slips usagés  ; mais si un jour il avait un accident, s’il était inconscient, si on le déshabillait, on verrait ses slips et sa réputation n’en sortirait pas grandie...

« Il l’appelait la femme aux oiseaux mais il aurait pu l’appeler « l’oiseau », tout simplement, tant elle semblait voleter de cage en cage sur le marché aux oiseaux »
Pour lire le texte, c’est ici.
Le montage est de Patrick Cassagnes et le texte de gballand

Depuis deux ans qu’il avait quitté la police judiciaire – une retraite bien méritée au bout de 40 années de bons et loyaux services - il totalisait trois attaques de fourgon blindé : son rêve d’enfant s’était enfin réalisé.

Lorsque le psychiatre constata le  symptôme dont son patient s’était doté, il lui dit admiratif :
- Une grande et belle oeuvre que vous vous êtes forgé là, mais je dois vous dire que plus une oeuvre est parfaite, plus il est difficile de s’en défaire !
Le psychiatre mourut avant que le symptôme n’ait disparu...

A 65 ans, elle avait décidé de remonter sur les planches, en souvenir du temps où elle faisait des radios-crochets. Elle avait un peu forci – il faut dire qu’elle ne se privait de rien et surtout pas de charcuterie - et sa tenue de scène n’avait pas été facile à trouver. Elle se souvenait encore de sa robe rose en lamée ; quand elle la mettait, ils étaient tous à ses pieds ! Sa voix frôlait l’abîme dans les aigus, mais  chanter était sa passion ; d’ailleurs à l’anniversaire de Patrick, ils l’avaient tous encouragée à l’unisson :
- « Arlette t’es toujours la meilleure ! »
Mais étaient-ils sincères ?
L’heure n’était plus aux doutes, c’était son tour. Toute tremblante elle s’avança sur la scène  que les spots balayaient. Elle sourit au public. La chaleur avait fait gonfler ses pieds et ses chaussures à bouts pointus la faisaient terriblement souffrir. Quant à sa jupe noire moulante, elle rendait chaque mouvement difficile. Elle réussit pourtant à s’avancer jusqu’au micro à petits pas. Après une profonde inspiration, elle fit un signe de tête timide au pianiste qui attaqua les premiers accords du « p’tit bal perdu »*...

* chanson écoutée chez Pagenas
Voici aussi un lien, trouvé par Pagenas, alias Patrick Cassagnes : le clip de la chanson par Philippe Decouflé.

A chaque émotion trop forte, elle hoquetait. Quand elle annonça à ses parents qu’elle allait quitter la maison elle hoqueta, quand il la demanda en mariage elle hoqueta, quand elle passa son premier concours elle hoqueta, pour son premier et unique accouchement elle hoqueta, quand il lui annonça qu’il la quittait, elle hoqueta aussi.  Puis il y eut le hoquet fatal, le jour de ses 60 ans, quand son fils lui avoua l’inavouable !

Hier, alors qu’ils étaient tranquillement assis à la terrasse d’un café, elle lui dit d’une voix mystérieuse :
- Tu vois ce type là-bas, il me suit tellement bien que maintenant il arrive même à me précéder.
Il regarda dans la direction qu’elle pointait. Il y avait un homme entre deux âges, assis sur un muret, le téléphone vissé à l’oreille. Décidément, elle était folle à lier. Il fallait qu’il songe à la quitter avant qu’elle ne le prenne pour un agent des Renseignements Généraux.

Comme tous les étés, ils partaient en voiture au Portugal. Un voyage que Paulo abominait : 24 heures de route si tout se passait normalement, mais jamais rien ne se passait normalement avec ses parents. La voiture était gonflée à bloc, le coffre fermait à peine et à l’arrière, avec son frère, ils tenaient difficilement entre les sacs de provisions et les deux bonbonnes de vin. Une fois que tout fut à peu près chargé  sa mère s’approcha de la portière,  essoufflée ; elle tenait dans ses bras une plante verte dont les feuilles ressemblaient à des papillons géants. Elle lui dit :
- Tiens Paulo, mets-la entre tes jambes, elle peut pas aller ailleurs.
- Pourquoi moi ? Pleurnicha-t-il.
- Parce que t’es le plus petit. Et arrête de pleurer ou je t’en mets une !
On lui plaça la plante entre les jambes et il passa son voyage la tête dans les feuilles.

PS : pour voir ce que ce qu’est un départ en vacances au Portugal, cliquer ici !