Les cigognes
Ils roulaient sur une route qui les menait à Mertola quand soudain elle lui dit.
- Arrête la voiture, elles sont là.
Ils sortirent. Seuls sur le bord de cette route quasiment déserte, ils les contemplèrent. Le vent, le ciel, la tour des « migrantes », un instant divin. Presque en larmes, elle chuchota.
- Tu vois, elles, elles ne vivent pas dans le gîte inhospitalier de la société. Elles sont là, elles attendent jusqu’au jour où elles partent et…
Elle s’arrêta avant la fin de la phrase, comme souvent elle le faisait, puis ils continuèrent à observer les cigognes en silence.
- Le sens exquis de leur vie, c’est touchant, ajouta-t-il.
- Moi je suis comme les cigognes, j’aime partir, et je reviens, forcée par la vie, puis je repars encore.
Ils remontèrent dans leur voiture et repartirent sur la route tranquille. Dans deux jours, pensa-t-elle, retour au tombeau : le même bureau dans la même entreprise, la même collègue avec les photos de ses enfants qui défilaient en fond d’écran, les mêmes sourires convenus, les mêmes mots d’un quotidien dont le fil l’étranglait.
Pourrait-elle tenir jusqu’à la retraite ou devrait-elle – afin de revivre - se transformer en cigogne ?
PS : photo prêtée par Mado. Lieu de prise de photo : le Portugal.
PS' : prochain texte, jeudi.
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