Il en avait ras le crucifix de sa vie de pape. Il constatait, d’ailleurs, que la chute abyssale du  mercure du thermomètre de la foi accentuait son syndrome dépressif. Même ses mocassins rouges, astiqués chaque jour par son fidèle valet de pied, ne lui procuraient plus aucun plaisir quand il y glissait ses pieds gonflés.
Une chose était sûre, dès qu’il ne serait plus pape, il pourrait enfin mettre à l’index sa langue de bois qui lui avait rendu  la bouche si pâteuse qu’il n’avait plus le goût à rien…