Elle était arrivée en hurlant.

-          Je vais l’assassiner !

« Qui ? » Avait-il demandé effrayé et elle lui avait révélé l’impensable : « Ma mère ! »

Bien évidemment il avait tenté de l’en dissuader, un matricide, elle n’y pensait pas, mais elle continuait inflexible.

-          Elle m’a gâché 40 ans de ma vie !

-          Oui mais quand même, c’est ta mère !

-          Et alors ? répliqua-t-elle.

C’était imparable : oui, et alors ? Elle se rua dans la cuisine, prit le couteau qui servait à découper la viande, l’emballa dans un torchon et mit le tout dans son sac à dos.

Deux heures plus tard elle était de retour, le pull tâché de sang. Elle articula.

-          C’est fait !

-          Quoi ? Mais tu es folle ?

-          Peut-être, mais maintenant ça va mieux.

-          Tu as pensé aux conséquences ?

-          Je m’en fous ! Elle n’y a pas pensé elle, aux conséquences, et elle m’a foutu ma vie en l’air. J’ai fait pareil, mais c’est plus radical : elle est morte !

Après avoir expliqué son acte, elle est montée à l’étage, s’est enfermée dans la salle de bain et a pris un bain qui a duré une heure trente, exactement. Quand elle est sortie de la salle de bain, lavée et parfumée, c’était une autre femme.

Faudrait-il en déduire que les matricides ont du bon ?

Il comparait souvent sa mère à une amanite phalloïde mais il ajoutait toujours, non sans humour,  qu'elle n'avait pas le teint verdâtre  et que ses lames étaient invisibles.

Elle ne savait que parler d’elle et toute tentative d’aborder un autre sujet était vouée à l’échec. Epuisé par ses ressassements perpétuels, son fils prit une sage décision qu’il mit en application la fois suivante.

Ce jour-là, alors qu’elle se gorgeait d'elle tout en buvant un verre de mousseux auquel elle avait donné l’appellation « champagne »,  il sortit un miroir de son sac à dos et le cala devant son visage. Sa mère s’étonna de cette « guignolade »

De derrière le miroir, son fils articula.

-          Narcisse, tu connais ?  

-          Oui, et alors ?

-          Alors voilà.

-          Voilà quoi ?

-          C’est toi !

Et il fit la douloureuse expérience d’une explication avec sa mère, la première, sans doute, depuis 40 ans…

Quand son fils lui avait montré le mot du professeur dans son carnet de liaison, elle avait vu rouge et d’une plume rageuse elle avait écrit :

Monsieur,

Demander à mon fils d’éteindre son portable alors que celui-ci est en vibreur et ne gêne personne, n’est-ce pas abuser de votre autorité ?
De plus, si vous continuez à  stigmatiser mon fils et à le considérer comme un ignare – croyez-vous qu’il n’a que vos devoir à faire en rentrant à la maison ?  -  vous ne manquerez pas d’avoir de mes nouvelles par l’intermédiaire de votre proviseur. Par ailleurs, comment se fait-il que l’année dernière mon fils adorait le français alors que cette année il le déteste ! L’Education Nationale vous paie-t-elle pour dégoûter les élèves ?
Quant à ce stylo rouge que vous utilisez pour vous adresser aux parents, il est révélateur de votre agressivité et  de votre volonté de dominer !
Cordialement,
Madame R.

PS : cette lettre est fictive mais repose sur quelques éléments qui eux, ne sont pas fictifs... 

Elle était assise en face de moi et triturait une boucle de ses cheveux, la mine boudeuse. Soudain, elle s’est animée et sa voix s’est faite dure. « Ma mère cette salope », a-t-elle commencé, et elle m’a décrit sa sorcière de mère.

Au fur et à mesure qu’elle déployait des trésors de détails, je me suis rendue compte qu’elle me décrivait, moi : petite, les cheveux blonds, des lunettes aux montures carrées, un nez en trompette, une peau blanche, un grain de beauté sous la lèvre inférieure, des taches de rousseur … oui, c’était bien moi. Comment avais-je pu  ignorer jusqu’alors qu’elle me détestait à ce point ?