C’était sa fierté, sa création, son coup de folie. Quatre ans de travaux, mais le résultat le comblait.

A l’origine, une idée de sa femme, une preuve d’amour, leur lien qu’il avait voulu concrétiser dans cet escalier, mais elle n’était plus là pour le voir.  « Elle est partie », disait-il toujours pudiquement, comme si le mot « morte » ravivait sa douleur et scellait le tombeau de la perte.

Chaque fois qu’il le montait ou le descendait, il pensait à elle. Et quand il passait sa main sur la pierre lisse, c’était son corps qu’il caressait.

Ils s’étaient peu disputés. La seule et unique fois dont il se souvenait, c’était ce jour où elle lui avait répliqué qu’il avait « l’esprit d’escalier ». Il faut dire qu’elle s’y entendait pour trouver la réplique qui  mettait les rieurs de son côté. Lui, non, les mots n’étaient pas sa passion, il s’exprimait par les formes. Et son « esprit d’escalier » avait  donné naissance à cette  oeuvre qu’il ne se lassait pas de contempler…