Je suis tombée par hasard, sur cette chanson  de Brassens - « Fernande » -  interprétée par Carla Bruni du temps où elle n’était pas encore  femme de Chef. Il paraît qu’on lui « avait déconseillé » de  chanter « Fernande ». Je me suis dit qu’en toute modestie, j’allais lui écrire, sur la même musique, de nouvelles paroles – inspirées de celles de Brassens - afin que le texte fasse vraiment corps avec sa vie d’épouse de Chef.
Ah, si  Madame Bruni - Sarkozy n’avait pas déjà enregistré son  disque, peut-être aurait-elle accepté mon humble  participation ! Mais je ne désespère pas de l’entendre  entonner cette « antienne femelle » dans un avenir proche…

Pouvoir

Une manie de jouvencelle
Moi j'ai pris l'habitude
D'agrémenter ma solitude
Aux accents d’une ritournelle

{Refrain}

Quand je pense à mon père !
je baille je baille
Quand je pense au mariage
Je baille aussi
Quand j’pense au père Noël
Mon Dieu j’baille de plus belle
Mais quand j'pense au Pouvoir
Là je ne baille  plus
Piloter l’Elysée
Ça c’est bien mieux qu’baiser.

C'est cette ardente  ritournelle
Cette antienne femelle
Qui retentit dans la cervelle
De notre ambitieuse donzelle.

{ Refrain}

Et pendant l’acte conjugal
Comme elle est un peu triste
Chante ainsi notre belle artiste
Pensive sur son lit nuptial

Refrain

Elle a grimpé tous les barreaux
Réussi son parcours
Et parée de tous ses atours
Elle jouit de ses nouveaux vassaux

Clara Magouille n’en était pas à son coup d’essai. Elle avait essayé déjà une bonne dizaine de fois sans résultats mais celle-ci serait la bonne, elle en était…presque certaine.

Elle mit son plus beau chapeau, celui qu’elle avait acheté pour la rencontre annuelle des anciens du lycée. D’un beau vert foncé, il avait cette petite touche d’originalité qui contrastait avec ses yeux d’un jaune lumineux créant ainsi un effet surprenant, avait dit la vendeuse. Quant au choix du balai, elle ne savait pas si elle prenait celui à turbo ou celui à injection ? Elle opta pour la sécurité car le voyage risquait d’être long et laissa le turbo de côté non sans un petit soupir de regret vu sa belle carrosserie dernier modèle. Avant de quitter sa tour, elle s’admira et le miroir lui retourna un compliment ce qui n’était pas commun vu son air renfrogné et ses perpétuelles critiques. Il faut dire qu’elle avait mis un soin particulier à sa toilette allant jusqu’à vernir ses ongles aux doigts fins et gracieux, tout le contraire des affreuses mains crochues de ses collègues. Ses petits pieds, mis en valeur dans des sandales rouges, offraient un spectacle distingué quand elle montait en amazone et lorsqu’elle arrivait à destination, elle ne manquait jamais de passer un premier tour avant d’atterrir, permettant ainsi à qui voulait de la remarquer.

- Bon, ma fille, assez de rêveries et de compliments sur ta petite personne, l’apparence est une chose, la finesse d’esprit en est une autre. A tes petites cellules grises de travailler maintenant !

Elle ramassa son sac, vérifia une dernière fois que tout y était et s’en fut par monts et par vaux un soir de pleine lune. Elle ne s’arrêta qu’une fois, pour déjeuner. La taverne « Au goinfre heureux » n’était pas l’endroit idéal pour une sorcière raffinée comme elle mais on y servait une excellente soupe à la courge rose qui faisait sa réputation à la ronde. Après cette pause bienvenue, elle se repoudra, rectifia son maquillage et se remit en route. Arrivée en vue de sa destination finale, elle eut un pincement, là, juste un peu en dessous du sternum, un petit pincement suivi d’un gros bloc qui lui barrait la respiration. Elle essaya d’inspirer à fond puis d’expirer d’un seul coup mais la désagréable sensation ne voulait pas déguerpir, elle renouvela le cycle deux ou trois fois mais sans succès.

« Est-ce un pressentiment ? » se demanda-t-elle mais ne voulant pas gâcher ses espoirs avant l’épreuve, elle balaya cette mauvaise pensée et atterrit tout en finesse dans le jardin de l’académie. Elle épousseta son manteau, rajusta son chapeau vert, enleva quelques plumes d’oies qu’elle avait ramassées lors de sa rencontre avec les migratrices et le regard volontaire, elle se dirigea vers l’entrée. Deux dragons en gardaient la porte mais ils étaient éteints. Elle pénétra dans une grande salle où s’alignaient les experts.

- Clara Magouille, c’est bien cela ? demanda celui qui portait le chapeau à clochettes et les lunettes en écaille de lézard. Etes-vous prête ?

Clara acquiesça et les questions commencèrent.

- Donnez-nous la définition de « fricasse » et « cramine ».

- Qui, lorsqu’elle éternue, provoque des avalanches ?

- Qui a dit « Aime et fais ce que tu veux » ?

- Qui a écrit « Tant que l’homme sera mortel, il ne pourra être décontracté »

- De quoi la clef est-elle le symbole ?

- Dites trois fois à voix haute et très vite : « Si six sangsues sont sur son sein sans sucer son sang ces six sangsues sont sans succès »

Clara répondit avec brio aux questions mais buta sur les sangsues. Bons princes (son charme sans aucun doute), ils lui donnèrent une deuxième chance et elle y parvint.

Folle de joie, son certificat sous le bras, elle sauta sur son balai, fit trois loopings avant de foncer chez sa copine, Béatroce.

La fête fut mémorable, elles en parlent encore aujourd’hui.

Note : les réponses aux questions peuvent être publiées sur demande…

Il y avait cette photo qu’elle observait et ce silence omniprésent. Si elle ne disait rien, le silence finirait par la retenir dans son ombre. Elle ne se sentait pas prisonnière, non, mais elle aurait préféré que quelqu’un parle. Elle faisait du rangement, lui, elle ne savait pas ce qu’il faisait, elle ne s’y intéressait plus vraiment. Pas le courage.
En ouvrant l’album de photos, elle en saisit une, la brandit et dit à voix haute.

- Tu te souviens de ce manège, il tournait tellement vite ! Je criais  et toi tu avais passé ton bras autour de mes épaules et tu avais dit « N’aie pas peur, je serai toujours là ! »  Tu te souviens ?

* photo gentiment prêté par Paulo Lobo du blog Voyage en suspens.

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- Je suis désolée Mme Durnand, mais votre imagination et votre créativité ne sont pas assez présentes, cela n’ira pas pour le poste.

La petite femme se ratatine sur sa chaise, ses épaules se voutent, ses mains se crispent sur son sac, les phalanges blanchissent sous l’effort, ce poste elle le veut de toutes ses forces.

- Je pourrais quand même essayer ? Je peux m’améliorer, il suffirait que je sois aidée, juste un peu, un petit coup de pouce, vous voyez ?

La femme en face ne répond rien mais esquisse un sourire pincé. Elle remet une mèche de son chignon en place, lisse sa jupe et réajuste son col, prenant le temps de choisir ses mots.

- L’imagination, chère madame, ne s’apprend pas, tout au plus peut-on, telle la graine plantée dans une bonne terre, l’arroser, la couver, la chérir, la faire grandir et la faire…exploser ! La créativité, idem. Je ne vois pas en vous cette petite graine à arroser, je regrette.

- Mais je l’ai en moi, mes parents me disaient toujours que je vivais dans un monde à part, que j’étais toujours dans la lune, que j’étais loin de la réalité…mais bon à force de m’entendre dire que ce n’était pas bien pour mon avenir, j’ai choisi d’oublier ce monde imaginaire pour planter mes pieds dans le monde réel.

Mme Miche n’y croit pas, elle tripote ses papiers sur le bureau, les remet en ordre de façon méthodique, replace un stylo sur son support, déplace le téléphone pour qu’il soit face à elle et qu’elle puisse bien voir les appels entrants. Elle finit par soupirer, se penche, les mains manucurées bien à plat sur la surface lisse et reprend.

- Savez-vous jouer avec les mots, imaginer, inventer ? Connaissez-vous le « Deplace-clochette », la « Trotte cabane », la « Motoarme » ?

Mme Durand est bien obligée de reconnaitre son ignorance. Mme Miche poursuit.

- Comprenez que je n’ai rien contre vous et je suis persuadée que vos compétences sont appréciables mais pour inventer la suite des aventures de « Pâle Nord et Pâle Sud »*, elles sont insuffisantes.

Mme Miche se lève et montre la sortie à Mme Durand. Celle-ci se met debout péniblement et se dirige vers la porte. Avant de la franchir, elle plonge son regard doré dans celui de son interlocutrice et lance.

- Dans ma jeunesse, j’ai voyagé dans un autoplus, j’ai passé des tas de fronts d’hier, j’ai escaladé des Fous-le-camp en Italie et en Sicile, j’ai vu dans le porc de Naples des gens jeter des tas de cochonneries dans la mère, ignares de la solution qu’ils provoquaient. Après avoir longé la fadaise, j’ai trouvé une page blanche un peu plus loin sur laquelle j’ai fait un grain d’écriture en attendant la mariée haute*. Mais de ces temps anciens, rien n’est resté assez bon pour vous et mon talent, point ne le reconnaitrez car de nous deux, en fait, quelle est la plus tarte ?

La tête haute, le menton un peu tremblant, Mme Durand s’enfuit de la maison d’éditions « La charrue avant le bœuf » qui n’avait pas voulu d’elle. Mme Miche hausse les épaules et s’en retourne à son bureau en se demandant pourquoi cette femme lui avait parlé de tarte ?

* tirés en partie du monde du prince de Motordu, Pef, « leçons de géoravie », Folio Cadet

« Le style, c’est le rythme, le rythme du personnage. »
Phrase de Simenon, cité par Pierre Assouline dans son excellente biographie de Simenon, publiée en livre de poche.
Jules Renard, lui, disait : « Le style, c’est l’oubli de tous les styles. » ; et il faut avoir beaucoup lu pour oublier tous les styles… 
A chaque auteur sa définition ; mais n’est-ce pas au « style » que l’on reconnaît la « signature » de l’écrivain ?

Elle avait apporté des fleurs de tournesol mais moi, je déteste les fleurs, surtout les jaunes. Je ne peux pas passer devant un fleuriste sans pleurer. Je lui avais pourtant dit qu’à chaque fois que je voyais des fleurs, je pensais à l’amant de ma femme.

Ma femme et moi étions mariés depuis un an, quand un inconnu a commencé à la couvrir de fleurs, nos vases n’y suffisaient plus, il les envoyait par brassées, rouges, roses ou jaunes. Moi je m’étonnais - toutes ces fleurs, pour toi ! lui disais-je - mais ma femme me répondait invariablement que c’était certainement une erreur… jusqu’au jour où j’ai trouvé un billet sur la table de la salle à manger : « J’en aime un autre, je te quitte. Oublie-moi ! » Comme si on pouvait imposer à quelqu’un, par décret,  de vous oublier. L’égoïste ! Une journée lui avait suffi pour emballer toutes ses affaires.

Le jaune, c’est la couleur des cocus, la mienne. J’ai eu, très tôt, le pressentiment que je serai cocu. Vous savez, c’est comme ces maladies infantiles qu’on est sûr d’attraper un jour : voilà, c’est fait, je l’ai eu ! Le problème c’est qu’avoir été cocu une fois ne m’immunise pas pour autant, et maintenant, avec les femmes, je me méfie. Je me demande même si elles ne nous disent pas qu’elles nous aiment au moment où la courbe de température de leur amour flirte dangereusement avec le zéro : une façon perverse d’avoir la paix pour vaquer à leurs amours interdites.

Pourquoi Hélène m’avait-elle apporté des fleurs de tournesol ? J’ai cru y lire un présage, alors j’ai pris les devant, ne vaut-il pas mieux quitter qu’être quitté ? Je lui ai écrit un mot tout simple -  « J’en aime une autre, je te quitte. Oublie-moi !  » - que j’ai envoyé à son adresse.  L’enveloppe m’est revenue quatre jours plus tard. Son adresse avait été barrée et une écriture soignée avait écrit la mienne. Un tournesol somptueux avait aussi été dessiné sur la partie droite de l’enveloppe et, au cœur de la fleur, on pouvait lire ce mot : « lâche » !

* texte écrit à partir de la  phrase inductrice « Elle avait apporté des fleurs de tournesol » : consigne des « impromptus littéraires »

*

- Papa

- Oui mon cœur

- Tu m’aimeras toujours ?

- Toujours, promis ! Mais pourquoi cette question ?

- A cause d’Amélie.

Gérard ne répond pas.

Bercés par le roulis du bateau, serrés l’un contre l’autre en cette fin d’après-midi, le père et l’enfant se laissent porter par la nostalgie de cette fin d’après-midi qui clôt la semaine de vacances qui les a réunis. Dans un peu plus d’une heure, c’est le retour sur la terre ferme, c’est la séparation programmée, c’est le retour à la norme, norme qu’Elodie avait presque fini par oublier, Gérard également.

- J’aime Amélie, c’est vrai mais ce sont des amours de grandes personnes qui n’ont rien à voir avec l’amour que je te porte. Pour moi, tu seras toujours la personne qui compte le plus au monde, sache-le et garde-le bien en tête. Je t’aime et je t’aimerais toujours.

- Et maman, tu l’aimes plus ?

En entendant ces mots, il serre encore plus fort le petit corps tout chaud blotti contre lui. C’est dur de vivre séparés, c’est dur de faire porter à son enfant le poids des mésententes d’un couple qui s’est aimé pour finir par se déchirer.

- Ta maman et moi on s’est beaucoup aimé et on s’est fait un beau cadeau : toi. J’aime ta maman parce que c’est ta maman et c’est important mais c’est vrai que je ne l’aime plus comme avant.

- Depuis que tu as Amélie ?

- Oui et non, c’est plus compliqué que ça mon trésor. Quand tu seras grande, tu comprendras un peu mieux peut-être ?

- C’est ce que maman dit toujours mais je suis grande, j’ai 7 ans.

Il sourit à cette réponse. Il prend le visage d’Elodie entre ses paumes et la regarde intensément.

- C’est vrai que tu grandis mais une chose après l’autre. Nous en reparlerons, promis. Pour l’instant, il nous faut rentrer, tu m’aides à faire la manœuvre ?

Un sourire nait sur le visage d’Elodie, elle se met rapidement debout et d’un ton fort, au garde à vous, lance.

- A vos ordres capitaine !

Le capitaine lui caresse les cheveux, il a certes évité une discussion pénible mais il sait que ce n‘est que partie remise. La vérité, il va devoir l’affronter, il a peur du regard qu’Elodie lancera sur lui, sur la façon dont il a agi…mais demain est un autre jour et il décide de profiter de l’instant présent.

- Hissez la voile matelot, nous rentrons au port !

*Merci à PR pour ce beau coucher de soleil sur le lac léman

La photo circulait de main en main, autour de la table, et arriva finalement dans les siennes. Elle la prit, l’examina  et finit par dire en s’adressant à sa belle sœur.
- Mais dis-moi,  c’est toi sur la photo ?
- Oui, pourquoi ?
Elle n’hésita pas un seul instant et conclut l’air grave.
- Tu sais que tu es beaucoup mieux en photo qu’au naturel !

J’ai choisi ce métier parce que je  trouvais rien d’autre. Oh je sais, il y en a qui penseront que c’est bizarre, mais bon, hôtesse d’accueil ici ou ailleurs… J’aurais dû travailler dans la coiffure, mais on m’a jamais embauchée, trop noire ! Les gens vous font des sourires devant puis quand ils vous écrivent, ils vous disent que votre profil convient pas. Pas grave, j’encaisse, je suis comme ça moi, je fais pas d’histoire, j’encaisse.

Au début ça me gênait pas trop de travailler ici. C’était même assez calme, comparé au supermarché où j’étais avant. Mais maintenant, j’ai des angoisses. Tous ces gens qui défilent avec des têtes d’enterrement ! Les premiers jours, vous vous dites que vous allez vous y habituer, mais je me demande si on s’habitue à ça ! La première semaine j’en rêvais toutes les nuits. Au travail ils m’avaient dit que c’était normal, qu’on passait tous par cette phase, mais maintenant, non seulement j’en rêve, mais je tombe dans les pommes… Pas plus tard qu’il y a une semaine, j’ai failli m’évanouir, pourtant on m’avait pas demandé grand chose, juste un verre d’eau. Le problème c’est que la femme qui me l’a demandé était tellement blanche et maigre qu’on aurait dit un fantôme, j’ai cru que c’était le corps qui s’était levé du cercueil. C’est déjà arrivé vous savez, pas à moi, mais on me l’a raconté quand je suis arrivée, alors vous pensez, avec l’imagination que j’ai ! La cliente a dû appeler le patron. Il a rien dit le jour même, mais le lendemain, j’en ai eu pour mon grade.

- De la tenue, qu’il m’a dit, si  maintenant c’est les clients qui doivent réconforter les employés, où on va, hein ?

J’ai rien répondu. J’encaisse, j’ai toujours été comme ça.
Mais, hier, il s’est passé quelque chose d’autre. Comme il y avait trop de monde pour visiter le défunt j’ai dû diriger les gens dans la salle d’attente. Je sais pas qui c’est ce défunt-là mais tout ce monde qui défile pour le voir, c’est impressionnant. Pourtant, qu’est ce qu’il est moche ! Et c’est pas faute d’avoir essayé de l’arranger ! Il a même eu droit au Thanatopracteur, c’est pour vous dire ! Je crois que c’est un type dans la politique ou quelque chose comme ça. Donc hier, j’ai passé mon temps à faire des allées et venues entre la chambre funéraire et la salle d’attente. A chaque fois que je le voyais dans son cercueil, ce type, j’avais l’impression qu’il me disait quelque chose. Je sais pas pourquoi. Pourtant, il y avait aucune raison qu’il me parle, il était mort. En tout cas, ça me mettait mal à l’aise. Le patron, lui, il était dans son bureau, il faisait les comptes. J’étais fatiguée, mais tout allait bien, jusqu’au moment où elle est entrée. En la voyant, je me suis tout de suite dit que quelque chose  tournait pas rond chez elle. C’était une petite blonde, agitée, avec des yeux tellement rouges que ça faisait mal au cœur. Je l’ai emmenée dans la chambre funéraire où il y avait déjà quatre personnes. J’ai attendu un peu, au cas où, et c’est au moment où j’allais sortir qu’elle a voulu grimper dans le cercueil. Quand j’ai vu ça, j’ai hurlé et je me suis évanouie.

Je me suis réveillée quand j’ai senti que quelqu’un me giflait. C’était le patron. Il paraît qu’il a été obligé de me donner 4 gifles pour que je me réveille, c’est les autres qui me l’ont dit. Et puis aujourd’hui il m’a fait venir dans son bureau pour me dire qu’il pouvait pas me garder.

- Vous êtes trop sensible, qu’il m’a dit, j’ai besoin de quelqu’un de solide.

J’ai rien répondu, j’ai pris le chèque et je suis partie. La mort, c’est pas mon truc, j’ai bien vu, mais je crois bien que la mort, c’est le truc de personne.

Hay muchos, muchissimos lecctores que no gustan de quien se les obligue a pensar y que solo buscan el que les diga lo que ya saben, lo que ya han pensado.

Unamuno ( Soliloquios y conversaciones) (1864 1936 )

Et, traduit  par mes bons soins :

Il y a beaucoup, même énormément de lecteurs  qui n’aiment pas qu’on les oblige à penser et qui ne cherchent que celui qui leur dira ce qu’ils savent déjà, ce qu’ils ont déjà pensé.

PS : « Penser ne suffit pas, il faut penser à quelque chose. » Jules Renard.