Depuis qu’il avait appris, selon une étude publiée récemment,  que les eunuques avaient une durée de vie de 40 % supérieure à celle des hommes qui gardaient leurs attributs, il avait décidé de se faire castrer ; mais où ?

PS : pour voir l’article qui en parle, c’est ici 

Il apparut au balcon revêtu de  son immuable chasuble brodée façon XIXe. Précautionneusement, il se pencha  pour saluer la foule. Il agitait sa main pâle quand une bourrasque le déséquilibra. Le saint homme bascula dans le vide et mourut dans les minutes qui suivirent sa chute. On ne retrouva jamais ses chaussures rouges. Qui avait bien pu les lui voler ?

PS : si le cœur vous en dit, voici l’article de rue 89 « Benoit XVI, un pape réac jusque dans son dressing »

Quand les hommes virent à quoi ils ressembleraient dans 1000 ans ils décidèrent,  unanimement, de mettre fin à leurs jours…

Elle avait décidé de changer de prénom. Marre de Nicole, elle se ferait appeler Cindy. C’était joli Cindy, ça faisait vedette américaine. Sans doute pensait-elle à Cindy Crawford, mais elle ne le mentionnait pas. Savait-elle  qu’il ne suffisait pas de changer de prénom pour changer de corps ?

C’est exactement une heure avant de mourir qu’il lui avait dit qu’il l’aimait. Il avait pourtant eu toute la vie pour le lui dire...

PS : texte écrit dans le cadre des « impromptus littéraires »

C’était une famille normale, dans une maison normale qui menait une vie normale avec des professions normales. Pour communiquer, ils s’envoyaient des mails normaux et des SMS normaux, même lorsqu’ils étaient à table.

Elle s’excusait à tort et à travers. La dernière fois, dans le métro, il faisait si chaud qu’elle n’avait rien trouvé de mieux à dire à voix haute que : Excusez-moi de prendre votre air !

Un jour, par lassitude ou par distraction, il lui tendit le mauvais miroir. Blessée, elle le jeta à terre.
Il n’est jamais de meilleur miroir que celui que l’on se tend soi-même.

Plus il la regardait, plus il se disait qu’elle ressemblait à une chatte. Quand elle  tenait la souris entre ses pattes, elle lui donnait d’abord un petit coup de griffe inoffensif puis, après avoir longtemps joué avec elle, venait l’estocade.  Le problème, c’est que la souris… c’était lui !

Je ne connaissais pas le prix du pire incipit. Voici ma petite contribution :

« J’aime pas les vieilles dans ton genre ! lui a-t-il craché à la figure avant de la ficeler comme un rôti sur la table de la cuisine. »