Aurore

Aurore, c’est le nom de ma femme de ménage. Si je la fais venir, Aurore, c’est pour une raison très simple : je ne réussis jamais à unir la poussière à mon chiffon. C’est juste pour ça que je la paie. A vrai dire, ses séances de ménage chez moi sont très rapides. En général, ça dure vingt minutes et comme elle n’a rien à faire pendant  une heure et 40 minutes, elle parle Aurore, elle parle, elle parle... mais moi je n’ai pas de chiffon pour essuyer la parole des autres, alors Aurore envahit mon espace mental. Oui, Aurore, pour moi, ce n’est pas l’aurore, non, pas du tout, c’est l’horreur de ma nuit cérébral…

PS : prochain texte, jeudi.

Comments

[Alainx]

Ce n'est pas une poussière d'Aurore, pas plus qu'une poussière d'étoile.

À vrai dire tout cela me chiffonne. Il faut faire le ménage dans tes neurones

[K]

Je soupçonne qu'il va nous falloir interpréter le rêve étrange et pénétrant de ce ou cette psychologue ?

[Chinou]

Demandez lui de ne venir faire la poussière qu'en hiver, les jours où elle est aphone.

[Adrienne]

a-t-on le droit de demander à sa coiffeuse (ou à sa femme de ménage, c'est pareil...) de se taire?

si quelqu'un a la réponse...

[individu1671137]

Le chiffon dans la gorge !