10 novembre 2014
La corde
Le quincailler avait une blouse blanche impeccable et sa boutique était rangée au cordeau. Une odeur de peinture et de térébenthine flottait dans l’air et elle ressentit un vague étourdissement. Il s’adressa à elle d’une voix légèrement flûtée, on eut dit une voix de femme.
- Vous désirez ?
- Une corde solide de deux mètres cinquante de long s’il vous plaît.
L’homme la regarda longuement et lui dit que non, qu’il avait bien une corde de cette longueur mais qu’il la trouvait bien trop triste pour la lui vendre. Et il conclut.
- Je ne veux pas qu’on m’accuse de non-assistance à personne en danger !
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