A cette élève qu’elle a eu l’impression de voir mâcher, elle a immédiatement tendu la poubelle, mais l’élève lui a répondu :
-    C’est pas un chewing-gum madame, c’est à cause de mon piercing sur la langue.
Bon, elle devait la croire sur parole, elle n’allait tout de même pas lui demander d’ouvrir la bouche pour vérifier !

Elle s’était installée comme auto-entrepreneur, un statut qui ne demandait pas de trop grandes démarches et qui lui permettait de cotiser pour la retraite et la maladie. Elle l’avait fait sous l’intitulé « soins de beauté dont le modelage esthétique de bien-être et de confort sans finalité médicale ». Evidemment les soins qu’elle prodiguait étaient loin d’être esthétiques, mais ils relevaient sans nul doute du domaine du « confort ». C’est tout au moins ce qu’elle essaya d’expliquer au fonctionnaire méfiant venu vérifier les modalités de mise en place de sa « petite entreprise ». Il  fut surpris par l’annonce collée sur le carreau de sa fenêtre  donnant sur la rue - « Je reçois de 14 h à 23 h. Sonnez, je vous attends ! » - mais il fut encore plus surpris par sa tenue…

Elle ne parlait jamais d’elle, de peur de lasser les autres ; par contre, elle ne se lassait pas de  parler des autres qui, eux-mêmes, parlaient souvent d’elle en en  disant le plus grand mal, sans lassitude aucune.

Elle était dans cette chambre depuis trois mois et il lui apportait ses repas à heure fixe,  matin,  midi et  soir. Les teintes rousses des arbres lui rappelaient  leurs longues promenades en forêt du temps où il  disait que sans elle, il n’était rien, et il insistait sur ce  « rien » qui le rendait mélancolique. Leur bonheur avait duré un an, puis il avait eu peur et il l’avait enfermée.   Elle était sûre qu’elle n’était pas la seule pensionnaire de la maison. À plusieurs reprises, elle avait entendu des cris. Y avait-il une autre femme ? Un homme ? Qui tenait-il au secret, et pour quelles raisons ?

Dès la première semaine, à sa demande, il  avait apporté du papier et un stylo pour qu’elle puisse écrire. Après le repas du soir,  il lisait à voix haute les pages qu’elle avait noircies pendant la journée en faisant quelques commentaires ici ou là ; puis il lui dictait la suite. Elle aimait ces phrases étranges qui déroulaient les méandres de son âme troublée. La sensualité de leurs voix mêlées la faisait souvent pleurer.

Peu à peu, leur roman prenait forme. N’écrivaient-ils pas un pan d’une vie qu’il ne pouvait  vivre ?  La veille,  elle lui avait proposé un titre pour leur livre : « Les âmes égarées ». Il l’avait regardée, surpris, puis avait acquiescé en précisant qu’il faisait avec elle quelque chose qui était sans doute plus beau que la vie. Ce soir-là, avant de fermer la porte, il lui avait envoyé un baiser du bout des doigts.

PS : texte écrit à partir de cette photo prêtée par Maïté

Le dernier livre que sa mère avait lu - et sans doute le seul depuis les deux dernières années -  c’était une biographie de Johnny Hallyday. Elle aurait pu lui demander ce qu’elle en avait pensé,  mais au dernier moment elle s’était ravisée :  elle se contrefichait de Johnny.

Elle se demandait tout de même comment elle avait pu hériter de cette mère-là...

PS : en cadeau, cette petite citation de Johnny, lue dans le Canard enchaîné de cette semaine,  à la rubrique " le bête-of de 2011 " : "Alain Delon, c'est un vrai mec, de toute façon. Je pense pas être un pédé, moi non plus."

Le Tiers livre et Scriptopolis  sont à l’initiative d’un projet de vases communicants : le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre. La liste complète des participants se trouve ici  grâce à Brigitte Célérier.

Aujourd'hui, l’échange a lieu entre D. Hasselmann, du blog Le Tourne-à-gauche, dont le texte se trouve ci-dessous, et moi-même, invitée sur son blog.

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Seine de crime

Lorsqu’elle se promenait à Paris, elle préférait regarder la Seine de haut plutôt que de longer le fleuve sur les berges. Depuis les ponts qu’elle parcourait – leur liste exhaustive figurait sans son petit calepin de cuir marron – elle sentait l’eau lui couler comme entre les jambes. De temps en temps un bateau de touristes laissait un sillage en V sur la surface verte pendant son passage ou lorsqu’il effectuait un demi-tour.

Elle n’habitait pas depuis longtemps dans la capitale et la perspective de la découverte de certains lieux mythiques, comme le pont Mirabeau, la rendait heureuse par procuration.

Un jour, alors qu’elle était penchée sur un parapet et qu’elle réfléchissait à l’attrait de l’eau qui appelle ou non au saut dans le vide (elle pensait aussi à Ghérasim Luca), quelqu’un l’aborda avec douceur.

– C’est beau…
– Je trouve aussi.
– Imagine-t-on Paris sans la Seine ?
– Impossible ! A la limite, l’Arc de triomphe me manquerait moins…
– La Seine est vivante, l’Arc de triomphe, c’est pour les morts.
– Mais ils ont quand même le droit de vivre, si j’ose dire, il faut les garder en mémoire.
– Vous connaissez leurs noms ?
– Sûrement pas, mais c’est une sorte de monument abstrait qui célèbre l’Histoire.
– Mais pourquoi toujours la ressasser ?
– Elle fait partie de nous, vous ne pensez pas ?
– Je m’en fiche, je préfère le présent.
– Il se nourrit du passé et de l’avenir, vous ne pouvez le couper ainsi…
– Faut-il se farcir la tête avec toutes ces guerres, ces génocides, ces héros ? La vie au jour le jour est suffisamment encombrante !
– J’ai froid, offrez-moi un thé brûlant.
– D’accord, de l’autre côté du pont, vous voyez, là-bas, Le Soleil d’or…

Ils ont quitté leur point de vue : une péniche chargée de sable à ras bord se faufilait sous eux, elle s’appelait Le Pourquoi pas ? et sa vitesse relative semblait vouloir prouver la justesse de la question. Le ciel charriait des nuages noirs en forme de bibendum.

Dans le café, le serveur exécutait son boulot machinalement, et prenait les commandes d’un air las. Ils avaient choisi deux thés Lipton, mais lui, il n’avait pas osé commander une bière brune, il se donnait ainsi l’impression d’être au diapason de cette jeune femme apparemment peu farouche.

La conversation languissait et devenait banale : et vous, vous venez d’où, vous faites quoi dans la vie, je bosse dans une banque, c’est du travail, moi j’écris de temps en temps, oui, plutôt des polars, sous un pseudonyme car autrement je travaille dans une librairie mais l’avenir n’est pas brillant, c’est drôle que vous habitiez près du pont de Bir-Hakeim, j’y suis passé l’autre fois mais cela fait tellement décor publicitaire maintenant, après le dernier tango, ah non, je ne crois pas, l’architecture est restée intacte, je me demande s’il est classé monument historique.
Elle se leva, il aperçut ses genoux ronds comme des galets à la Ponge.

– Vous savez, je vais devoir vous laisser, il faut que j’y aille !
– Où ça ?
– Chez moi, tiens ! Ma fille m’attend, elle a dû rentrer du lycée.
– Vous êtes mariée ?
– Divorcée mais pas envie de recommencer quelque chose…
– Ecoutez, je peux vous raccompagner ?
– Non, je repars toute seule en métro, je suis pressée.
– OK, je paie et vous laisse, mais donnez-moi votre numéro de téléphone.
– Non, cela ne servirait à rien. C’était une brève rencontre et belle à cause de cela : j’en garde déjà le souvenir.
– Alors, au revoir.

Chacun part de son côté, les directions présentent des sens opposés, la station de métro ne se trouve pas très loin, avec sa fontaine et sa tête de Gibert jaune (le soir est tombé) accrochée en haut d’un immeuble. En marchant, elle pense que ce type était vraiment quelconque, elle n’aime pas les banquiers, ils manquent de poésie, c’est comme s’ils se trimballaient toujours avec une grosse liasse de billets dans la poche.

Elle sort le petit calepin en cuir marron et écrit, avec son stylo Bic bleu : « Accostée à 18 heures sur le pont Saint-Michel par un raseur. Il m’a payé un thé, je ne lui ai laissé aucun espoir. La prochaine fois, envie de balancer ce genre de type à la baille, si pas trop lourd. Prévoir d’emporter mon 6.35, au cas où. Peut-être une idée pour La Série Noire ? Le titre : Seine de crime. »

( Cliquez sur la photo pour l’agrandir )

Texte et photo : Dominique Hasselmann

Dans cette ville paisible, connue autant pour  la qualité de son air  que pour celle de ses vins, on se préparait à un Noël joyeux, comme tous les ans. La ville clignotait de mille feux,  les sapins étaient installés dans les  living room et les « gingle bell » résonnaient dans toute les rues.  Les Weston, tout comme leurs voisins,  s'apprêtaient à fêter Noël avec un certain faste malgré la crise. Huit personnes étaient prévues à table, en comptant les deux enfants. M. Weston ferait le Père Noël, comme chaque année, et comme chaque année,  son costume prenait une taille supplémentaire ;  l’obésité faisait des ravages.

Ce mercredi 25 décembre, la dinde était au four, les enfants jouaient, la télévision crachait ses pubs et  les invités commençaient à s’installer à table, placés par Mme Weston. Quant à  M. Weston, il essayait d’enfiler son costume de Père Noël qui résistait à ses assauts ;  il aurait dû prendre la taille au-dessus, mais il avait ses pudeurs. Quand il a eu fini d’attacher le dernier bouton, son visage était  cramoisi. Juste après - allez savoir pour quelle raison - il ouvrit l’armoire, prit l’arme qui y était rangée depuis son retour de la gueure d’Irak et il descendit les escaliers comme un fou.

Deux heures plus tard, on découvrait neuf cadavres au pied du sapin qui clignotait de façon compulsive.

PS : texte inspiré par un fait divers lu dans le parisien

On lui avait soi-disant proposé de tourner dans  une pub pour un  parfum. Sa femme en avait été étonnée.

-   Toi ? Dans une pub de parfum ? A 60 ans ? Tu me racontes des histoires.

-    Mais si, je t’assure, avait-il répondu avec force moulinets pour rendre la chose plausible.  Le parfum s’appelle « Titanic ». Titanic,  le parfum qui vous fait chavirer !

Aujourd’hui, Caro-carito, du blog « les heures de coton », est l’invitée de Presquevoix. Nous avons fait consignes communes. Quant à mon texte, il se trouve sur son blog.

Entre le cabaret érotique et cette citation de Antonio Tabucchi dans Nocturne indien - « Il m’a longtemps cherché et maintenant qu’il m’a trouvé, il n’a plus envie de me trouver » - essayons-nous à une version du jeu…

Mains et ficelle de Caro-Carito

Je remonte mes lunettes. En écaille. Le gars, l’homme - je l’appellerai M. X - a le discours facile. Je hoche la tête, mes cheveux lisses glissent, je replace ma barrette. Je l’écoute, je ne dis rien, je le mets mal à l’aise. Bien.
« J’ai beaucoup aimé les apparitions de Mlle Dora. » Il enclenche : Dora, sa coiffure à la garçonne. Dora, ses courbes, sa moue, sa frimousse, ses coquetteries, ce si petit grain de beauté là près des lèvres et aussi dans le creux de rein, comme tatoué exprès. M. X s’excite et s’anime tout à trac en parlant du jeu des ficelles et des mains. Je ris sous cape.

C’était bien trouvé comme numéro, le jeu des ficelles et des mains pour le cabaret. Une Dora, couchée au milieu de la petite scène, toute en résille, qui croise et décroise ses longues jambes et laisse deviner sur un écran opalescent ce que ses mains tricotent avec un long bout de cordelette : une Tour Eiffel pour touristes, le Pont des Arts, un lapin mutin qui se cache, un long crescendo de formes changeantes jusqu’à une bouche osée qui se ballade sur son corps. Et, à l’instant final, laisser le spectateur deviner, alors que Dora tire sur une des ficelles de son costume tissé de mailles lâches, si celui-ci va se défaire là, la dévoilant plus nue qu’une Ève. Mais vous êtes au spectacle ! La lumière s’éteindra immanquable sur un string ficelle aussi grand qu’un confetti.

Je ris aussi parce que Dora, c’est moi ! Un de mes multiples avatars de comédienne, celui le plus roué, officiant au Burlesque Babylone. Un autre moi est assis à cet instant, en tailleur sombre et col roulé, à la table d’une brasserie chic. Mlle Séverine Martin.  Comme souvent Mlle Martin joue l’interface devant un M. X et ou un sous-fifre d’une boîte de prod, à l’affut d’une possible rentrée d’argent.

M. X ne m’a pas reconnue. Les M. X ne me reconnaissent pas ; ils sont obnubilés par mes cuisses, mes fesses et l’un de mes grains de beauté. Cependant, celui-ci est un cran au-dessus, il a su citer trois de mes apparitions et une réplique. M. X voudrait que je recommande l’offre de son Cabaret Érotique sis à Toulouse, à ma « cliente ». Les similis-bordels haut de gamme de province, non merci Monsieur. Je lui décoche un tranquille sourire en guise de dérobade.

Ce M. X-là,malgré son costume Boss et sa chemise immaculée, garde sur sa peau et au coin de son sourire, une odeur de mec qui attire les femmes. Une fragrance imperceptible qui se repère chez presque tous les hommes. J’ai dit presque ? Oups, mea culpa, tous les hommes. Je le laisse aligner ses euros et ses paillettes. Il est toujours palpitant d’admirer un rôle de composition. Je repose ma tasse de café. J’étouffe un bâillement. Les répétitions de l’adaptation du Tunnel de Sabato m’épuisent. On est mercredi, le Burlesque n’ouvre qu’en fin de semaine et je suis déjà claquée. Actrice sans visage, sans nom et sans rôle fixe, rien n’est facile.

La conversation touche à sa fin. M. X paye obligeamment l’addition. Au moment où je me lève, je vois dans son regard qu’il comprend sans comprendre. Un geste a dû m’échapper, ma façon de décroiser mes jambes, de tirer sur ma jupe, de me pencher peut-être pour attraper mon sac. Il se tient là, indécis. Une Dora contre une Séverine Martin, amour versus désir, l’illusion dans l’ombre ou simplement une ombre. Une poignée de main. Je le laisse, sachant que son regard soupèse chacun de mes pas, sans parvenir à saisir les raisons de son trouble soudain.

Je ne m’attarde pas et m’engouffre dans une station de métro, laissant M. X dans le flou. Pour lui, pour quiconque je ne serai jamais celle qu’ils cherchent. Ni moi, ni Séverine, ni Dora, ni une autre, ni personne.

Les mots ampoulés lui tenaient lieu de pensée. Il les prononçait en gardant chaque syllabe longuement en bouche. Le dernier mot dont il se gargarisait était "amphigourique",  l'avant-dernier anosognosie.  

PS ( à ne pas mettre entre toutes les mains ) : à propos d'amhigourique, un article de Libé qui peut vous intéresser : "Sarkozy ne parle pas mal, il refuse le style amphigourique".