« Décédée sur ses WC depuis trois ans » Ce titre du journal Libération du 29 août est pour le moins surprenant. Auriez-vous  imaginé faire mourir l’un de vos « personnages » de cette façon ?
Je ne conçois pas destin plus tragique que celui de terminer momifiée sur la lunette des WC. On ne dira jamais assez que la solitude tue plus que le virus de la grippe A.

Pour la rentrée scolaire je me suis achetée une boite de pilules euphorisantes. C’est une amie qui, connaissant mon syndrome de pré rentrée,  me les a conseillées. Il me faudra au moins ça pour supporter le discours-fleuve - souvent déprimant - du proviseur, les collègues, les élèves, l’emploi du temps aux mailles souvent lâches  et j’en passe…
Mon amie m’a certifiée qu’il me suffira de prendre une pilule par jour pour nager dans la bonne humeur. « Tu ne le regretteras pas, et c’est complètement inoffensif. » a-t-elle cru bon d’ajouter devant mon air incrédule.
A la pharmacie, on m’a quand même conseillé de ne prendre qu’une demi-pilule au départ parce qu’il y avait déjà eu des cas – rares, certes, mais jamais anodins - de rires prolongés à la limite de l’hystérie. J’avoue que le discours du pharmacien m’a un peu refroidie mais j’ai quand même acheté la boîte. Tout, plutôt qu’une rentrée funèbre.
Je ferai d’abord l’essai chez moi, la veille de la rentrée, et si ça marche, j’en prendrai une par jour pendant un mois, sauf le week-end. Si ça ne suffit pas je continuerai jusqu’en décembre,  si ça ne suffit pas encore jusqu’en avril et si ça ne suffit toujours pas…

Parce que. * C'était tout. Tout ce qu'il avait daigné lui dire. Juste parce que. Comme si on pouvait justifier l'injustifiable avec un simple parce que. Mais elle devait lui rendre justice, même s'il avait fait toutes les phrases du monde possibles et imaginables, elle ne l'aurait pas écouté.
Sept années de vie de couple et il voulait partir. Parce que.

* Phrase extraite d'une nouvelle tirée du recueil  de Annie Saumont, "Un soir à la maison"

Sur le blog « je-double » un photomontage de P. Cassagnes (www.sucrebleu.com), illustré par un texte – Le chien - de  G.Balland.

J'avais raté ma vie et je ne voulais pas rater ma mort. J'avais  tout préparé : un contrat obsèques en bonne et due forme,  un cercueil dernier modèle et surtout, une messe ! Très important, la messe, pour asseoir sa réputation de défunt. Pour m'offrir ce "pack mortuaire" – comme je l'appelais en mon for intérieur -  j'avais été obligé de me séparer de ma voiture : une formalité pour moi mais pas pour ma femme. Elle me le reprochait tous les jours et sur tous les tons :
- Tout ça pour te payer une belle mort, tu ferais mieux de t'occuper de notre vie !
Et ce qui devait arriver arriva ; ses jérémiades ont eu raison de ma patience. Je n'ai pas pu assister à son enterrement, je suis incarcéré, mais j'ai su que les gens avaient beaucoup pleuré. Je me demande si ma femme ne m'a pas volé ma mort.

Hier, une amie m’a dit :
- Moi, je ne pose jamais de questions.
Etonnée, je lui ai demandé pourquoi et elle a rétorqué, catégorique :
- Parce que je n’aime pas qu’on m’en pose.
Je lui ai quand même fait remarquer  que si tout le monde raisonnait comme elle, on n'aurait plus grand-chose à se dire. Contre toute attente, elle n'a rien répondu et a tourné les talons.
La prochaine fois, quand je la croiserai, je ne lui demanderai même pas comment elle va.

Il gardait tout : les journaux, les publicités, les lettres et les enveloppes des lettres qu'il recevait, triées séparément, les rouleaux de papier hygiénique au bout du rouleau, les bouchons de bouteille d'eau, les tickets de supermarché, les  boîtes de médicaments vides … tout était consciencieusement accumulé, empilé, archivé.
Dans cet espace où les objets avaient pris le pas sur l'Homme, il devenait presque un intrus.

La petite fille pleure et pousse un mini chariot en suivant sa mère dans l’allée centrale de l’hypermarché. Son visage est congestionné, on la menace :

- Si tu continues à pleurer comme ça, je le dis à papa quand on rentre !

Aucun effet. Agacée, la mère reprend en crescendo :

- Je vais quand même pas t'acheter des trucs pour la plage alors qu'on part plus en vacances ! T'as pas encore compris qu'on part plus en vacances ? C’est fini, FINI !

Et, l'une derrière l'autre, elles s'éloignent dans l'allée, la mère vociférant, la petite fille redoublant de pleurs.

PS : Je m’absente quelques jours. Retour le 25 août.

Le jour de ses dix-huit ans, on lui avait offert une imposante valise noire à roulettes avec porte-habits intégré alors qu’il avait demandé un appareil photo numérique compact Sony DSC-W220 argent. D’un simple coup d’œil, il constata que toutes ses affaires pouvaient facilement se loger dans le compartiment sanglé et les deux poches zippées du monstre noir à roulettes.
Ses parents ne comprirent jamais pourquoi, suivi de sa valise, il quitta définitivement la maison en claquant la porte.

Moi, je voulais être hôtesse de l’air mais je n’ai pas pu. J’avais les langues mais pas les mensurations, aucune compagnie ne m’a acceptée. Du coup, j’ai fait une dépression et je suis allée voir un psychiatre. Au troisième rendez-vous il m’a dit :
- Quand un projet  bat de l’aile, il vaut mieux en faire son deuil. Vous, ce qu’il vous faut, c’est voler de vos propres ailes. 
Sa phrase m’a fait l’effet d’un électrochoc.
Depuis que j’ai déployé mes ailes, je vais  mieux. Je n’aurais jamais imaginé en avoir de si grandes : elles sont larges, blanches et duveteuses. Au début, elles étaient un peu fragiles, forcément, elles n’avaient jamais servi. Maintenant, elles ont acquis la solidité de la maturité. Dans deux jours, je traverse l’Atlantique.