Vivre…
- Je me demande où partent les rêves dont je ne me souviens pas* ? - lui avait-elle dit en traversant le pré. Est-ce qu’ils s’accrochent aux nuages ou est-ce qu’ils sont engloutis dans les vallées profondes où se cache l’ogre des enfers ?
Il n’aimait pas la voir ainsi, il savait qu’elle partirait dans un de ces longs monologues qui entretenaient sa mélancolie. Il essaya de détourner son attention en lui montrant la fleur rose dont la chevelure oscillait au vent.
- Elle est comme toi, lui dit-il.
- Comme moi ? Je ne comprends pas.
- Une résistante.
Elle le regarda incertaine. Une résistante ! Comment pouvait-il lui mentir ainsi, à elle ! Elle qui n’avait pas su dire non. Elle regarda le fil de l’eau. Des rides se formaient à la surface parce que le vent se levait ; c’était comme si la rivière l’appelait. Des frissons couraient sur sa peau blanche et elle enfila le gilet qu’elle avait noué autour de sa taille. Oui, lui, elle aurait pu l’aimer s’il n’y avait pas eu son père. Elle ne pouvait rien effacer et personne ne pourrait rien effacer pour elle, ni lui, ni aucun autre. Ce qui était vécu, était vécu pour l’éternité.
- Et si on prenait une barque pour traverser la rivière ?
Il avait dit cette phrase avec une telle douceur qu’elle lui prit la main et la glissa dans la sienne. Pour la première fois, elle lui chuchota qu’elle l’aimait ; bien sûr, elle mentait un peu, mais était-ce si important ? Après, il serait peut-être trop tard.
- Aujourd’hui, je veux traverser la rivière toute seule, lui confia-t-elle au creux de l’oreille. Il accepta. Que pouvait-il faire d’autre ? Lorsqu’il la vit s’éloigner dans l’embarcation, il eut l’étrange sensation qu’il ne la reverrait pas, mais il se ressaisit ; il avait déjà eu cette impression tant de fois, et elle était toujours revenue. Alors pourquoi en serait-il autrement cette fois-là ?
* Phrase lue dans le livre « Autoportrait » de Edouard Levé
* photo gentiment prêté par Mû du blogamû
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