Une question d'âge
- Mais l’âge, cela ne signifie rien ?
- Pas pour toi peut-être mais tu seras tout le temps jugé
par les autres !
- Et alors ?
- Alors, rien, laisse tomber.
Elle se tourne vers son plan de travail et regarde ses
mains. Rien n’est plus beau que les mains
d’une femme dans la farine chantait Nougaro. Ses mains ne sont pas belles,
elles sont usées à force de passer sous l’eau, de laver, de travailler. Ses
ongles sont coupés courts, elle n’y met pas de vernis, ses doigts sont boudinés
par la chaleur et sa peau desséchée par la farine. Elle devrait prendre soin de
ses mains, c’est important les mains, autant que le visage…
- Donc si je comprends bien, tu ne veux pas l’inviter ?
- Non ! Tu sors avec qui tu veux, tu es adulte, tu vis
ta vie, c’est ton droit mais ne m’impose pas cette femme.
- Je l’aime.
- Maintenant, mais qu’en sera-t-il dans quelques
années ? Vingt ans de différence, c’est énorme, quand tu auras 40 ans,
elle en aura 60 ! Elle est sûrement très belle mais les années sont les
mêmes pour tout le monde, elle sera presque vieille et toi, tu seras dans la
fleur de l’âge, on pensera de toi que tu sors avec ta mère mais ta mère c’est
moi !
Il hausse les épaules.
- T’es jalouse ou quoi ?
Elle se rebiffe
- Jalouse, non, envieuse oui. Quelle serait ta réaction si je
te présentais un jeune homme comme petit ami ? Hein, dis-moi ?
- C’est pas la même chose.
- Ah ! oui, tu m‘expliques la différence ?
Il ne répond pas. Elle nettoie ses mains, enlève son
tablier, se dirige vers le bureau pour y prendre son sac et ses clés.
- Tu sors ?
Elle s’arrête en face de lui et plonge ses yeux dans les
siens.
- Je vais faire un tour, j’ai besoin de réfléchir, il me
faut du temps pour accepter d’avoir une belle-fille de 4 ans de moins que moi.
- Mais tu vas où ?
- Draguer ! Je vais tester si moi aussi, je peux
arriver à me taper un jeune mec, si mon charme de femme mature fait son effet.
- T’es folle !
Elle rit.
- Et bien, nous serons deux !